Выйдя во двор после душа, обнаруживаю молодого лентяя увлечённо драящим Форанер. Двадцатилетний оболтус, здоровенный, как конь. Счастлив до невозможности, что у него есть постоянная работа, причём весьма блатная, по местным меркам. Но лень и бестолковость частенько берут вверх. Водит хорошо, хоть и получает иногда тумаки за излишнюю лихость. Ну, это он сейчас хорошо водит, а поначалу я Усману высказал всё, что я думаю о его родственниках и попытках трудоустраивать таковых за мой счёт. Ничего, быстро освоился.
— Мистер Мохаммед!
Зная, что обращение «мистер» от меня ничего хорошего не предвещает, Намба-Фо с преувеличенным рвением делает ещё пару взмахов тряпкой и подходит ко мне.
— Добрый вечер, мистер Витали.
— Что такого особенно доброго в этом вечере?
— Ээ… сэр?
— Какого хрена машина грязная, спрашиваю?
— Я её мою, сэр!
— Поэтому она грязная?
— Ээ… Нет, сэр! Сейчас будет чистая!
— А почему сейчас грязная?
— В пыли, сэр!
— Понятно. Мистер Мохаммед, Вы не перерабатываете у меня, часом? Может, Вам отпуск предоставить?
— Нет, мистер Витали, не надо отпуск! Извините, сейчас всё помою!
— Ну-ну. Ладно, Намба-Фо, смотри — в понедельник рано утром едем в Кенему, на всю неделю. Так что завтра прямо с утра бери с собой Усмана, и поезжайте на автосервис. Только не тот, где этот криворукий дебил ваш родственник работает, а на Абердин-роад, возле корейского ресторана. Поменяйте масло, диск сцепления, и проверьте всё. Вопросы?
— Мистер Витали, давайте я масло сам поменяю, чтобы им не платить за это?
— Хм… Давай, молодец. А ты справишься с этим ответственным делом?
— Да, сэр!
— Ок. Усман, присмотри за ним в процессе.
Намба-Фо, радостный, что избежал неприятностей, продолжает бурно намывать машину. Поворачиваюсь к Усману.
— Усман, я минут через пятнадцать пойду к мистеру Анато́ли. Смотри, там в кладовке средство от насекомых, протрави всё как следует, закрой окна на час, потом открой, проветри, собери всё, что издохло, и можешь быть свободен на сегодня.
— Ок, сэр!
В Инете ничего интересного не пишут, всё те же Крым и Сирия. Так что, проверив почтовые ящики, выдвигаюсь к Толику, не забыв прихватить с собой виски. Хе из барракуды, трепещи, я иду!
Сьерра-Леоне, Южная провинция, Бо.
Не хотел я сюда заезжать, но как-то уж очень жрать захотелось. Да и задница уже одеревенела, надо походить немного. Плюс, заправиться бы не помешало. Бо, вообще, городишко пониженной привлекательности, даже на фоне остальной Сьерра-Леоне. Месторождения в окрестностях выработаны, леса вырублены, работы мало. Народ с окрестных деревень, тем не менее, массово стекается в столицу провинции, за полтора десятка лет после войны население выросло вдвое, уже под триста тысяч. Инфраструктура всегда была не очень, в войну её раздолбали окончательно, и с тех пор так и не восстановили толком. Централизованного водоснабжения нет, электроснабжения почти нет, мусор вывозят от случая к случаю. Плюс, ⅔ городских обитателей принадлежат к племени менде, а при власти сейчас темне и лимба, так что с дотациями дела тоже не блестяще. По разбитым улицам шарахаются оравы молодых бездельников без каких-либо перспектив заработка. Поэтому, гулять тут после захода солнца, даже по центральным улицам, я категорически не рекомендую. Во Фритауне вполне можно, кстати, если меру знать.
