Взгляд из мира внутреннего, как батискаф, всплыл в мир внешний и сразу же наткнулся на припаркованные у подъезда машины – все грязные, будто после «сафари».
У него никогда не было машины. И не будет. Даже велосипеда, мать его, не было – ни в детстве, ни в юношестве.
А после мысль, как разряд тока: да он же и, правда, думает, как жертва. Сидит, нудит, если не вслух, но внутри собственной башки. Привык, даже не замечает.
Не будет машины – и что с того? Много чего не будет, у всех чего-то не будет.
От неожиданного откровения Дар даже выдохнул как-то иначе, с облегчением – принял внутри очевидное «ты – обиженная зануда» и удивился. Почему раньше не замечал.
Время сквозь пальцы. Время течет, когда ты спишь, ешь, погружен в собственные мысли. Времени плевать, замечаешь ты его или нет, – а в запасе четыре недели.
Да, «Ч.Е.Н.Т», да, смертник, но стоит ли из-за этого до последнего воротить в гордыне морду?
Может, Эмия права?
Дарин вдруг впервые позволил себе подумать о поездке в Лаво. Не о картинке, не о мечте, которую не достать, но о том, что вдруг стало для него реальным, – полете на самолете. Пусть за чужой счет, пусть он никогда не отдаст деньги за билет. Но ведь верно говорит та, кто осталась в его квартире: сколько можно дуться на жизнь, которая дает тебе шанс?
Накатался на качелях и ушел к подъезду одинокий мальчик; с неба моросило.
Прошло несколько минут, прежде чем человек на лавке выбросил в урну второй бычок и похлопал себя по карманам в поисках телефона.
– Стас, слышь, привет. Это Дар. Говорить можешь? Я хотел у тебя спросить номер того мента – знакомого твоего по миграционным вопросам. Зачем? Куда хочу мигрировать? Давай я тебе потом расскажу… Да, точно расскажу. Ты мне кинь его номер смской, а? Спасибо, друг, с меня причитается.
Отбой. Телефон временно в карман.
Из пачки показалась новая сигарета, а в душе ярче пламени щелкнувшей зажигалки пылало возродившееся самопроизвольно пламя надежды.
* * *
– Потеряла паспорт, говоришь? Ну, так пусть обратится в местное отделение милиции, заполнит, как полагается, бумаги…
Мент по имени Миша вызвал у Дара мгновенное отвращение. И не поймешь чем: то ли растянутой майкой в синюю полоску – выцветшей, под спецназовца, – то ли стойким запахом лука изо рта, то ли наглыми манерами – «я – госслужащий, и уже поэтому лучше всех вас…»
– В отделении будет долго.
– А надо быстро?
– Надо.
– А че за спешка такая?
Дар какое-то время молчал, подбирал слова. Скажешь не то или не тем тоном, и Михаил Градов – Стасов друг – выпрет тебя из квартиры, где просиживал штаны во время выходного.
