Настоящие мальчишки | страница 7

Наверное, он -

Из героев герой!

Но нехотя кран

Пастухов выключает.

Он с явным смущеньем

Поэта встречает:

— Поверьте, вам нужен

Другой человек —

Вожак верхолазов,

Григорий Нарбек.

У неба,

Почти неприметные

Г лазу,

Качаются

В люльках своих

Верхолазы.

По шатким ступеням

Держась за скобу,

Взобрался поэт,

Наконец, на трубу.

Отвага нужна,

Покоряя высоты,

Монтировать в небе

Кирпичные соты.

Но слышит и здесь

От Нарбека поэт:

— Героев у нас,

К сожалению, нет.

Позавтракав плотно

И силы утроив,

Поэт на площадках

Всё ищет героев,

Но сварщик Семёнов

И плотник Дикой

Ему отрицательно

Машут рукой.

Особое свойство

Герои имеют:

Совсем о себе

Говорить не умеют -

О друге готовы

Поведать они,

А сами всегда

Остаются в тени…

Кругом ночная тишина,

Лишь волны мирно фыркают.

На небе полная луна

Матросской бескозыркою.

Стоят солдаты-тополя

И кипарисы юные.

На море, брызгами пыля,

Легли дорожки лунные.

По ним,

Сорвавшись с якорей,

Покинув комнат гавани,

Скользят бесшумно сны детей

К фрегатам дальних плаваний.

На вахту мальчики встают,

И, мамам неподвластные,

Суда уверенно ведут

В края разнообразные.

Серёжа — истый волк морской —

На мачту влез по лесенке.

— Не страшно! -

Машет он рукой

И распевает песенки.

А Юра с трубкою в зубах

На капитанском мостике,

И ветер, что грозой пропах,

Уносит дыма хвостики.

Схватил аквалангист Степан

Подводное оружие

И прыгнул прямо в океан:

Акула обнаружена!

— Э-гей,

Кому в беде помочь?

— Э-гей,

Кто в нас нуждается? -

Ах, сколько подвигов за ночь

Мальчишками свершается!

Но глянет солнца луч в окно,

И теми же дорожками

Сны побегут домой,

Смешно

Перебирая ножками.

Спокойно встали поутру

Беспечные родители:

Они б ругали детвору,

Но…

Ничего не видели!

Когда за окном — непогода

И ветер гудит в проводах,

Я думаю:

Вот уж полгода

Отец мой

В арктических Льдах.

Я думаю:

В Арктике — вьюга,

И кануло солнце во тьму.

В краю том, наверное, туго

Без солнца отцу моему.

Уходит отец мой в сугробы

С винтовкой своей за плечом:

Берёт он из проруби

Пробы,

Шкалу освещая лучом.

Земля в полушубок одета.

Приборы — и те колбасят.

И матовый градусник

Где-то

На цифре застыл

«Шестьдесят».

По тропкам,

Нечётким и льдистым,

Окончив задание дня,

Отец мой шагает

К радистам

И трубкой дымит у огня.

По просьбе настойчивой мамы

Он шлёт нам из нескольких слов

Короткие радиограммы:

«Дрейфую. Скучаю. Здоров».

И как я ему благодарен,

Когда от него,

От отца,

Нам ящик почтовый подарит

Одно или два письмеца.

Отцовский простуженный голос

Опять зазвучит в тишине,