Прости, что я не стал таким,
Каким бы ты хотела — мама!
Прости, что волос стал седым,
Мечты развеялись, как дым:
Что жизнь твоя нелёгкой стала.
Когда под сердцем ты носила
Желанного, я знаю, сына,
Украдкою от всех порой
Беседовала ты со мной,
Вела неслышный разговор
О мире, чей земной простор
Меня манил уже тогда:
И лес, и небо, и река —
Уже тогда всё стало милым.
Крутясь, ворочаясь, сжимаясь,
Нетерпеливо ждал тот миг.
О, Боже мой, как мне хотелось
Увидеть поскорей твой лик,
В твои глаза взглянуть глазами
И потонуть в их глубине,
Любви, покое, доброте,
Воскликнув долгожданно: «Ма-ма!»
Мальчишкой-сорванцом я рос,
Порой негодником отменным.
Лишь для тебя одной смиренной —
Сквозь пелену хрустальных слёз,
В тумане материнских грёз, —
Твой сын был необыкновенным.
Я чувствовал и знал, о мама!
Когда из дома уходил,
Рука твоя благословляла,
Твоей молитвой Бог хранил!
Когда меня судьба мотала
В пыли бесчисленных дорог,
Твоё сердечко трепетало,
И ты с надеждой ожидала,
Что я переступлю порог.
Твой взгляд был непременно строгим,
И в нём застыл немой укор,
И, несмотря на стыд, позор, —
Что говорить: и это было, —
Ты всё равно меня любила!..
Ведь сердце Матери не камень —
Сын должен был его беречь.
Лишь об одном жалею, мама,
Что крест тяжёлый хрупких плеч
Всю жизнь безропотно, устало
Ты в одиночку пронесла.
Я знаю, то — моя вина!
Ведь мама — быть должна счастливой,
