Свет утренней звезды тускнеет. Догорают свечи.
В душе неумолимо жжёт огонь.
Скрипач в надежде долгожданной встречи.
Звук не идёт в его открытую ладонь.
Кипучий нрав успокоение презреет.
Вулкан эмоций. Ритмов антимир.
Стаккато-пиццикато горделиво реют,
Устраивая чувствам славный пир.
Сверхчеловеческая виртуозность. Годы жизни.
Скупые пальцы нервно бьют струну.
Подобно шторму лихорадочно вскипают мысли,
Ловя стремглав потустороннюю волну.
Пока нелепа поступь хаотичных звуков.
Как же излить переживания в струне?
Потерян ключ от чудотворных люков,
Манящих откровением в небесной вышине.
В борьбе с безудержным собой приходит вечер.
Концертный зал. Не протолкнуться меж людей.
Душевные терзанья музыканта бесконечны.
Скорей бы вырваться из омута идей!
Раздвинут занавес. Творец в своей стихии.
Идальго ярости. Традиционности изгой.
Отдавшись целиком безумной эйфории,
Скрипач лишь в звуках обретает миг-покой.
Зрачки расширены. Животрепещущие те мгновенья —
Прямая связь меж небом и землёй.
