Но лишь звезды горят сквозь тысячи многих лет,
Я, увы, угасаю, меня на земле почти уже нет.
Приходите, прощаться я с вами сегодня хочу:
Я люблю вас… шепчу про себя. Вслух я молчу…
Мне бы кофе, собаку и книгу
Мне бы кофе, собаку и книгу…
расплела б, как венок на лугу,
я осенних депрессий интригу,
я умею, я знаю, смогу…
Я ходила бы к морю, смотрела:
как ликует осенний прибой,
вместе с чайками в небо летела
и кружила легко над тобой.
Мне бы солнца всего на ладони,
мне бы счастья всего на глоток.
Я смогла б ароматом пионов
расстрелять твой красивый висок!
Мне бы цепи порвать на мгновения,
разорвать серых будней оков,
И писать тебе стихотворения,
о любви до скончанья веков…
Подари мне букет из сентябрьских вьюг!
Подари мне букет из сентябрьских вьюг!
Не бывает таких, — говоришь…
Почему же тогда средь друзей и подруг,
Только ты этой ночью молчишь.
Мы ведь здесь собрались вспоминать о былом,
о рассветах, ушедших на юг…
А ты чертишь рисунок: за черным стеклом,
пляшет пламень наших разлук.
Я забытый листок твоих утренних снов
из далеких твоих лет…
Подари мне букет, как основу основ,
той любви, которой НЕТ!
Одиноким легче спится,
в снах таких гуляет солнце,
и в раскрытое оконце,
пальцем солнечным стучится,
одиноким крепче спится!
Одиноким кофе в сладость,
воздух разрывает правдой,
каплей страсти — Эсмеральдой
взгляд шальной им дарит радость!
Одиноким кофе в сладость…
Одиноким ветер суше
жжет упавшие ресницы,
отгоревшие зарницы
им, увы, терзают души!
Одиноким ветер нужен…
Одиноким мир в распашку
открывает горизонты,
но у них свои резоны
погадать вновь по ромашке
о своей
шальной свободе…
Он говорил: у меня плохой почерк
Он говорил: у меня плохой почерк,
потому не пишу тебе писем.
Моя жизнь трудоемкий очерк,
от превратностей жизни зависим.
А она трепетала ночью,
сочиняла ему она строки,
но боялась носить на почту…
В целом были они одиноки.
Он всю жизнь в маете, в работе,
есть жена и еще три дочки…
А она в волненье, в заботе,
по ночам ему пишет строчки.
Он на север поехал — вахта!
Он забыл о своем обещании.
А она все не видит факта:
он ей слов не писал о прощании.
Он обычный такой трудоголик,
славный парень, таких бы больше…
А она от стихов алкоголик,
что живет и не видит фальши.
В целом были они одиноки,
окольцованы словно птицы.
Он читал ее нежные строки,
когда снег порошил ресницы.
У него есть семья, три дочки..
У нее есть сынок хороший…
Но она ему пишет строчки,
чтобы легче жилось в пороше.
