Благословляю Вас: за Ваши обещания,
за нежность и за холодок разлук,
за наши встречи и, увы, прощания,
за белизну весенних поздних вьюг…
Благословляю Вас: за радость и за скуку,
которой было нам не избежать,
и за любви вселенскую науку,
и за умение Вас ждать…
Что есть любовь — лишь море и полет!
Что есть любовь — лишь море и полет!
И искромётность огненного шара.
Что есть любовь? Падение и взлет,
и галька, чтоб о берега шуршала…
Что есть любовь? Такая без помех
беспечность и открытость всему миру.
И молодой, задорный, яркий смех,
и поклонение любви кумиру.
Что есть любовь: ответов было тьма,
все мудрецы нам толковать хотели.
Но вот пришла Весна, она сама —
Любовь! И мы взлетели!
Я не Ангел! Люблю я ромашки
Я не Ангел! Люблю я ромашки,
их распахнутые в мир глаза.
Говорят: родилась в «рубашке»,
иногда и ругнут «за глаза».
Я не очень хорошая мама,
я хандрю и молчу по утрам.
Говорят: я ужасно упряма,
и читаю по вечерам.
Я люблю облака и море,
шум степи и волнение рек.
Мне так хочется счастья, не горя…
Я не Ангел! Как вы — человек!
Пол жизни прошло, пол года скитаний
Пол жизни прошло, пол года скитаний
по лужам холодным, по белым снегам.
Пол года хандры и бесплодных мечтаний,
под пледом, свернувшись по вечерам.
Сегодня достала забытые крылья,
креплю за спиной… До свиданья, покой!
Стряхну неуверенность, мрачность, бессилие,
хочу полететь высоко-высоко!
Желтая лавка, синий фломастер на ней
написал: «Люблю»…
Я говорить о любви не мастер,
надпись я соскоблю.
Желтая краска на синем заборе:
«Надя, люблю тебя!!!»
Снова пыхчу: вот новое горе, надпись,
закрашу тебя!
Что за напасть эти ранние страсти,
лучше бы пели песни,
Мне прибавляют работы признания,
счищу их, вот хоть тресни…
Снег я люблю, его чистить проще,
и посыпать дорожки…
Эй, родители, к своим чадам будьте,
пожалуйста, строже…
Вновь ковыляю из дворницкой мимо
и натыкаюсь: «Люблю!»
Кто-то работу мою надумал всю
извести к нулю.
Чищу, скребу я посланья всех мастей,
рано утром встаю,
Но я в душе желаю вам счастья,
я вас «Ромео» хвалю!
Всё, что может жить — живет!
Всё, что может жить — живет!
Оно не жить не может,
Оно растет, цветет,
иль шелестит
листвой.
Мир для любви
и жизни сложен.
Он сложен мир,
он одушествлён
любым порывом
ветра, ветки,
солнца…
Мир полон жизни
до конца, до дня,
когда погаснет
искорка огня
твоей души…
Но плакать не спеши,
взойдет трава,
сирень, ковыль…
и превратится не быль —
в быль!
Что жить должно —
не жить не может!
