— Вы знаете, сколько ваших коллег успело побывать в нашем городе? — устало спросил Распевный. — И очередной…
— Уверяю вас: ничего общего с этими шарлатанами! — Михаил Ильич даже приподнялся со стула. — Ничего общего!
— И очередной гастролер, который обмотался белой простыней и решил вместо электрических мухобоек продавать контрамарки в рай, — больше для нас не тема. Битва бегоний с долгоносиками гораздо интереснее.
— Нету у меня никакой простыни, — обиделся Миряков.
— У вас все?
— Вы ведь даже не знаете, что я могу предложить! — сказал Миряков.
— И буду счастлив никогда этого не узнать.
— Постоянная рубрика «Завет Ильича».
— Нет, — ответил Распевный.
— Конкурс читателей «Кто без греха?».
— Нет.
— Репортаж «Один день с Мессией: до третьих петухов».
— Нет. Шестая полоса. Максимум три тысячи знаков. На правах рекламы.
— Рекламы? — не поверил Миряков.
— Запрещаются призывы к действиям, которые могут повлечь за собой нарушение законодательства, а также дискриминация людей по признакам пола, расы, национальности, языка или религии.
— Вы хотите, чтобы я вам заплатил? — уточнил Миряков.
— Лично я ничего не хочу.
— Деньги?
— По бартеру мы уже давно не работаем.
Михаил Ильич встал, отложив газету в сторону. Губы его дрожали. Он достал из кармана платок с деньгами, развязал один за другим все семь узлов и, держа горку монет в сложенных руках, медленно обвел всех взглядом.
— Деньги? — тихо, почти шепотом, повторил он.
Казалось, Миряков сейчас швырнет их Распевному в лицо. У Геннадия Федоровича, судя по всему, тоже мелькнула такая мысль: он втянул голову в плечи и снова попытался спрятаться за монитором, но Михаил Ильич только вздохнул, сунул монеты с платком обратно в карман и, горестно качая головой, вышел из редакции. Через несколько секунд дверь опять отворилась. Миряков, жестами призывая не обращать на него внимания, на цыпочках вернулся к столу главного редактора, забрал бутылку с водой и на этот раз удалился уже окончательно.
— Все дело в этом нелепом термине — «Страшный суд». О чем думает русский человек, услышав слово «суд»? О пахнущей близкой старостью равнодушной тетке на месте судьи, быдловатом прокуроре с лезущими из-под манжет черными волосами, кадыкастом адвокате в остроносых ботинках. Обманный, посконный, басманный суд. Безумный и бессменный. Суд, который существует в мире, где нет невиновных. Просто одним повезло и они пока гуляют на свободе, а других привезли в желтый дом с железным крыльцом, где из людей делают подсудимых. Тех, кто под судом, — во всех смыслах этого предлога. И нет никаких оправдательных приговоров, потому что нет и самой правды. Мы не возмущаемся, что кого-то посадили без вины. Мы спрашиваем, почему не посадили остальных. Настоящая русская рулетка — это не пьяные забавы с дедовским наганом. Это сидение перед телевизором в ожидании, кого увезут на суд следующим. Как в нашем общем кошмаре, где люди сидят за столом, уставившись в экраны, а перед ними скачет по кругу конь блед, выбирая жертву. Кому двушечку, кому четверта-чок. А бесплотный голос все задает прокурорские вопросы: что, где, когда? Мы все знаем, кто превратил райский сад в Нескучный. С дьяволом вообще не соскучишься. И вот тут, как будто всего этого было мало, вам сообщают, что суд будет еще и страшным. Но именно это слово «страшный» — детское, мохнатое, подкроватное — сразу все объясняет. Вам как бы говорят: не бойтесь. Этот страшный-ужасный суд — всего лишь игра. Это суд понарошку. Прощеное воскресенье — вот как нужно было бы назвать этот день. Не случайно ведь сказано, что судить вас будет не отец, а я.
