— Толстая, да?
— Ты? Толстая?! Покажи мне того, кто это сказал, и я откушу его гнусный язычишко!
— Так мама говорит — не толстая, конечно, а в теле.
— В здоровом теле — здоровый дух! А знаешь, что?
— Что?
— Не знаешь? — хитрит папа.
— Ну что, что?
— Ты — самая красивая девочка в нашем городе! Нет, на всём черноморском побережье! Да нет же! Во всей галактике, включая Венеру, Марс и окрестности!
— Скажешь тоже… — я забираю у папы шляпу. — А вот если бы ты, например, был парнем, ну, моего возраста. Ты бы обратил внимание на такую, как я?
— Не то, что обратил — я бы сразу повёл такую, как ты, под венец!
— Пап, хватит прикалываться! Я серьёзно.
— Серьёзно? Обратил бы. А что, уже есть кандидаты на вакантное место твоего жениха? Кого мне вызвать на дуэль? — он делает резкий выпад вперёд — в руке невидимая рапира.
Какие они всё-таки разные — папа и мама. А ведь полюбили же когда-то друг друга. Поженились, меня родили…
Словно прочитав мои мысли, папа говорит:
— Мы с твоей мамой познакомились, ещё когда студентами были. Я её один раз увидел — на лекции, в поточной аудитории — и сразу понял: это — моя будущая жена.
— Как ты это понял?
— Не знаю… Почувствовал. Два года за ней бегал, но мама у тебя гордая. Посмотрит на меня так свысока и говорит:
— Ты, Фомин, мал ещё, чтобы о женитьбе думать. Выучись сначала, на работу устройся, потом и поговорим.
— А ты?
— Ну я и выучился, устроился на работу в НИИ. Прихожу к твоей маме и спрашиваю:
— Теперь пойдёшь за меня?
— Теперь да, — говорит. — Только я тебя умоляю, сбрей, пожалуйста, эту свою синюю бороду — она колется.
— А она у тебя синяя была?!
— Да нет, это мама так фигурально выразилась.
— Ааа… И ты сбрил?
— Сбрил, и мы сразу же поженились. А потом ты родилась.
— А потом?
— Потом… — с папы на секунду слетает его весёлость. Но только на секунду. — Потом у меня опять борода стала расти. Каждый день новая, представляешь? Вообще, у геологов у всех так… Понимаешь, жизнь у нашего брата сложная была — безденежье, командировки, неприкаянность вечная… Вот мама не выдержала и уехала и тебя с собой забрала. А когда я за вами приехал в деревню, сказала, что уже всё. Всё кончено.
Некоторое время мы молчим.
— А мне она сказала, что ты умер. И что баба Лиза умерла.
Папа смотрит на меня с каким-то странным лицом. Как будто на него северный ветер дунул.
— Она так сказала?
— Да. И письма твои никогда мне не показывала.
После этого папа больше уже не шутил и не веселился. Он довёз меня до дома и уехал, так ничего и не сказав.
