Какие линии, какой изгиб,
Природа к женщинам щедра,
Я трепещу, иль я уже погиб,
Коль вижу это с самого утра.
Любовь родник, истома, грусть,
В которой очищается душа,
И держит нашей жизни пульс,
Пусть даже мыслями греша.
Неповторим всегда её мотив,
И тайный путь, непостижим,
В словах придуманных молитв,
Мы все, за нею вдаль бежим…
Она нам открывается не часто,
Своей нас побеждая властью!
