А она шла ему навстречу. Всегда шла навстречу.
Ослепительно белая. Медленно, неспешно, глядя чуть выше его головы, подставив лицо лучам Ирхана. И улыбалась.
Он не знал, что она будет делать, но держал кинжал за спиной. Всегда — за спиной. И всегда, в каждый сон, им не хватало нескольких шагов. Чтобы сделать выпад — полоснуть черным кинжалом по белоснежной коже. А то и проткнуть сердце. Кожу же — потом разорвать когтями. У него длинные острые черные когти, из-под которых сочится отравленная Тьма. У него кинжал, с которого капает яд любимой змеи Эрхайзы. У него в конце-концов Ух’эр за спиной — не зря же звенит, висит, серебрится его смех в воздухе.
И если не его когти да кинжалы — то дыхание Ух’эра, могильный холод, погубит ее.
Всего несколько шагов.
Он никогда не успевал сделать их — просыпался. Он никогда не успевал, но мечтал он них. О ее крике, о золотой крови, что ручьем хлынет ему под ноги, о белой коже, разодранной его ударом. О том, как ломается тонкая шея. Не гнется — как и вечно прямая спина — значит, сломается.
Он мечтал о том, как она, отвергнувшая, ослепившая, презирающая, несокрушимая и непогрешимая, как она наконец падает к его ногам. Он мечтал увидеть это во сне, а после — воплотить в жизнь.
Он мечтал…
Да нет. Не о том он мечтал.
* * *
Сорэн часто снилась ночь.
Ночь и звезды. Всё небо — усеяно звездами, а она может дотянуться, сорвать их, нанизать на нить, надеть на шею ожерельем. Она не может дотянуться лишь до одной — что манит фиолетовым светом.
А потом гладь неба становится океаном, и Мирдэн шепчет ей слова, но она не разбирает — она видит над темными водами Лаэфа. Он не идет — летит над черной, как его душа, гладью, раскинув руки, запрокинув голову, и плащ треплет ветер, будто Кхаоли решила с ним поиграть, как с ребенком, а он ведь и был ребенком, все они были детьми…
Впрочем, нет.
Как раз он — не был. Он был сразу взрослым. И отвратительным. Он был назло ей. Его бы утопить хоть сейчас в этих водах, да руки пачкать неохота. Он опускается на берег неподалеку и еще какое-то время стоит, запрокинув голову к небу, и Сорэн вдруг понимает: та звезда не для нее — для него. Он хочет впитать ее свет. В свои глаза.
Все не так сейчас, думает Сорэн, все неправильно. Без своих змей он будто бы безоружный. И так доверчиво запрокидывает голову. И коснулась бы его, да помнит: марать руки неохота.
И пошла бы навстречу, но ведь это сон, она знает, что это сон, а значит — всегда может подсматривать Ух’эр и уж он-то потом как будет смеяться… Она сама бы смеялась, если б не было так больно, так… стыдно.
