Дырявое ведро | страница 7
Домой — лишь на минуту, чтоб напиться —
нас солнце, речка, нас осока ждёт.
Нас тёти Клавина собака ждёт у будки
и глина на высоких берегах.
Доверчиво сияют незабудки
и часики в тени высоких трав.
У Карагайки дно — в песчаных волнах,
а в ледяной воде снуют мальки…
Ветров и листьев, птиц и солнца полны
вокруг — деревьев замерли полки.
Огромный тополь, проигравший ветру,
лежал в крапиве, покоряясь судьбе.
Могучие вздымались в небо ветви,
притягивая, как магнит, к себе.
Сперва — на четвереньках, понемножку,
Вмиг осмелев, качаясь, — на ногах
прошли по веткам, словно по дорожкам,
с восторгом перемешивая страх.
И тополь стал теперь уже не тополь —
он стал — табун летящих лошадей…
В ушах звучал победный гулкий топот
по древним плитам старых площадей.
Качались ветви — мы взмывали в небо,
и вырастали крылья за спиной…
Но, всё же, день, каким бы долгим не был,
с закатом уводил нас всех домой.
Сон оглушал, сбивал нас с ног и с крыльев
задолго до дивана — за столом…
К постели мы на мягких волнах плыли…
Нас кто-то нёс?.. Не помнили о том…
Во сне ещё бежали и летели,
ныряли в Обву, падали в песок…
Мы жили ровно так, как мы хотели,
не отклоняясь ни на волосок.
Вы думаете, радость прекратится?
Нет! Радость длится, длится, длится… длится… длится…
Фотоальбомы
В детстве — некуда ещё возвращаться,
И каждый день — как праздник, или война.
Всё заново! Нечему повторяться,
И песня каждой травинки слышна.
В юности, от любви нахлынувшей,
Сердце у горла забьётся птицей.
Пробует крылья, с обрыва ринувшись
Юность… Не думает возвратиться.
Но вот уж букет из прекрасно прожитых
Дней в шкатулке хранится, прячется…
В фотоальбоме с обложкой кожаной,
Рядом со старым мячиком.
А жизнь-то! Жизнь! Всё сияет красками,
Пылает солнечными восходами,
И приключениями опасными
Манит, и странами, и походами.
И люди, что внутри — как вселенные
Зовут в миры совсем незнакомые…
Неповторимые мчатся мгновения…
А мы всё дома… С фотоальбомами…
Белая Гора
Для Бога везде — храм,
Для Бога везде — дом,
Открыт дождям и ветрам,
Как дерево — каждым листом,
В медовом запахе трав,
В летящем свисте стрижей —
Почти осязаемо — прав,
Почти абсолютен в душе.
Он в воздухе растворён —
Ну как Его не вдохнуть?
Он птицами окрылён,
Он — путник, и Он же — путь.
Огромное небо плывёт,
Раскачивая леса…
Что шаг теперь, что полёт,
Что воздух, что небеса —
Ей-богу, разницы нет…
Цветок до небес достаёт,
И в каждой травинке свет
Осанну поёт…
Рябина
По весне, всё заново начиная,
Расправляет лист за листом рябина.
Серебрятся инеем ночи мая,