Даже ночью сны холодные снятся.
Да и было ли у нас это лето?
Облака да холода — без просвета…
Хорошо, что хоть во Франции жарко,
Там сады цветут роскошно и ярко,
Там ребёнок мой играет в оркестре,
С иностранцами-красавцами вместе,
Наливается вино молодое…
А нас с неба поливает водою.
Что-то чахлое у нас, это лето,
Не зелёного, а — так себе — цвета!
И не жаркое, — так себе — слякоть,
В небо глянешь — и захочется плакать.
А во Франции играют и пляшут,
И платочками, наверное, машут,
И смеются белозубо и звонко…
Ох, заманят в свои сети ребёнка!
В эти хитрые прозрачные сети
Из всего что так прекрасно на свете:
Из любви, из красоты и из песен,
Из всего, чем Мир богат и чудесен!
Не захочет птичка жить в огороде…
А захочет полетать на свободе.
Если Музыке в силки попадётся,
То домой уж больше и не вернётся…
Жизнь и в дождь продолжается
В дикой яблоне — ливень и шорохи,
Птички мокнут в испуганной яблоне.
А над деревом — белые сполохи,
Блеск гремящий ударов сабельных.
Ливень струями падает, волнами,
Листья мечутся, плещутся, кружатся,
Хоть и в листьях, а словно бы голая
Мокнет яблоня. Копьями в лужицах
Разбивается ливень сверкающий!
Ну а птички порхают и прыгают.
И пищат, и летят сквозь пугающий
Плотный ливень, и кажутся рыбами.
Грозовое Небес вещание,
Барабанные гулкие грохоты
Перебивает пищанием
Мокрых перьев комочек крохотный.
Снова — Фррр! — упрямое крылышек,
Пересвист, перескок, мелькание…
Дождь обрушился… Все — под крышами.
А у них не потоп, а свидание.
Воздух, как брага, от солнца и клевера,
И — тишина, только ветер и птицы,
Ветер холодный, наверное, с севера,
Листья сверкают, и лужа лучится.
Скоро жара опалит, загустеет,
Ну а пока всё блестит и колышется,
И, невесомо слетают с растений
Лёгкие бабочки звоном неслышимым…
Да, приключились летящие бабочки
С дикой поляной герани сиреневой,
С лужей под чёрными яркими елями,
В воздухе ветреном… Даже на тапочек,
Даже на плечи садятся доверчиво
И на траве, как на волнах, качаются,
Словно не будет ни смерти, ни вечера,
Словно бы жизнь никогда не кончается.
Город жесткий — углы и квадраты.
Люди, люди, машины и камень.
Тополя вдоль дорог, как солдаты.
Раскалённый асфальт под ногами.
Пахнет гарью, бензином и чадом.
Солнце давит безжалостным прессом.
Город жаром пропитан, как ядом.
Все бегут по своим интересам.
Люди, люди… Безликие толпы,
Пиво, «спрайт», эскимо и панамы —
Всё мешается в калейдоскопе
Карусельной, цветной панорамы.
Нет, кошмар! Я — на дачу, где воздух!
Где трава, где вода и деревья,
