Горизонт выжигает свет…
Солнце бьёт ослепительно-чёрным,
И спасения, кажется, нет…
Изумлённо она внимает
Волн тяжелых утробному плеску…
Ветер голову поднимает…
Ветер рвёт горизонта леску —
И широкие пенные волны
Вновь игриво колышут волосы…
А она безответна, безмолвна…
Без желаний, без взгляда, без голоса…
Рыжий клоун под осенним дождём
Шёл, совсем не замечая весны,
Мокла яркая жилетка на нём…
Пели птицы — не нужны, не слышны.
И светило солнце всем — да не всем…
Шёл он словно среди серого дня.
Рыжий клоун поседевший совсем,
Словно выцвел, словно весь полинял.
Но привычно потешались над ним,
Благодарно улыбались ему.
Не смеялся только клоун один,
Было грустно лишь ему одному.
Все он шарики уже раздарил,
Все цветы и все слова растерял.
И в душе погасли все фонари,
День пришёл, да не настала заря.
Просто сказочник ему рассказал,
Что у сказки будет грустный конец,
И что жизнь его — всего лишь вокзал,
И что нет вокруг счастливых сердец.
Ну конечно, этот сказочник врал!
Кто ж не знает, что рассказчики врут?!
Только радость он зачем-то украл,
И весёлую разрушил игру…
И не может клоун мысли собрать,
И не может слёзы остановить…
Это жизнь была его — не игра…
Эта тонкая, непрочная нить…
