А на дурацкий Гамлета вопрос
Подкину ему новую идею,
Ведь если сердце — масло, то во мне
Искать не надо бога поприличней.
И если Лир бродил в своём уме —
Пусть мир поищет поновей наличник.
Но сердце — плоть. И вновь весь мир — театр,
Как будто вся судьба в режиме моно.
Так, значит, мне опять на все плевать
И шить платки плаксивой Дездемоне.
***
В каждой беде беды ровно на полведра.
Выискать бы себе горя на искорку.
Ты же меня вчера так и не привела
К дому, где я живу, нежно маня ирисками.
Выклянчить бы тебе новенького меня,
Может, слегка того, хоть на полковшика.
Я развалился вдрызг и уже стал линять.
Не ремонтируй. Бред. Нет ничего хорошего.
Выставить бы стекло или хотя бы счёт,
Выставить бы коня — сказки закончились.
Только не жги друзей — слишком им горячо.
Ну а потом врубай нежные колокольчики.
Ну, а потом врубай скорость на пол-езды.
Бреду уже не быть — к дому доехать бы.
Если б не лез в строку — не было бы беды
И не летел бы вниз с дикими смехами.
Ну, а пока гуляй — счастья тебе кило.
Вылечусь — прилечу. Нет — так покедова.
Каждому свой перёд. Не разверни седло
И не пинай коня рваными кедами.
***
Улетел снегур с бабморозихой,
Справил бёздики Отчий сын.
Нет, не нам, браток, пить амброзию
Под хрустящие огурцы.
Эй, гарсон, ещё нам маслин и чек!
Помнишь, Джозефа есть сонет?
Я пойду удобрю суглиночек,
Ты одобришь. Держись, поэт!
Step by step. Топ-топ. Зря ты толстую,
Щипозадую не увлёк.
А народ, смотри, все безмолвствует.
Мёрзни, прыщ-ямщик — путь далёк.
Ну, давай, давай, брызгай яствами,
Подержу чуток. Не грустней.
Нам бы лучше вон ту, сисястую,
И выдру с ней.
Бьются чурочки, как в печурочке,
Всем салям-аллах! Как вам бар?
На, пожуй снежку — поищу очки.
Поналезли, блин, как в амбар!!!
Шапку пяль свою мономахую.
Тяжела? Без неё хужей!
Что ж ты так, родной, амфибрахием
С громким иктом на вираже?
Тело жирное к свету изверги,
Ты взмывай стрелой, альбатрос.
Ты ж не в байках беззубой Изергиль.
Во, писатель был — жаль подрос.
Батя Пётр твой у воротиков
Держит ключики, как кастет.
Мне сегодня не до эротики.
Исчезаю. Бывай, поэт!
Какой сикамбр разума угас!
Дмитрию Куликову
Этим утром,
вскрывающим «Ниже!», «Ещё!» и «Пошла ты на…»
Без надрыва и лживо всплывёт: «You’re my dearest teacher».
И пускай моя совесть бессовестно наспех залатана —
Не к столу этот бред. Я сегодня насквозь герметичен.
Я сегодня напьюсь.
Буду бог, если вдруг не исполню. Я
Научился кроить джаз-концерты для скрипки под ругань.
Ты не бойся кричать. Все сойдёт. Наши души на молнии.
