Кого-то в эту ночь несли в Аид,
А мы смеялись под порнушный видик.
Опять не ночится. А утро будет в долг.
Так надо, зая, хватит передозов.
Фонарь издох. Луна, как валидол
Под языком богов, упавших с воза.
Так надо, милая, присяжных не найдёшь.
Ты будешь приговор, я — исполненье.
Я с рук своих следы твоих подошв
Слижу, как забродившее варенье.
Ахматовский боксёрский нос свечи
Воткнулся в перетрескавшийся череп.
Мне нравится, о чем сейчас молчишь.
Опять не ночится.
А утро будет через…
***
Снова с жизнью лёг без презерватива,
С перепоя занемог — видно, осень.
Ты кого сюда весь вечер водила
Посмотреть, как боль меня пылесосит?
Понахныкали соплей — ты оставь их.
Пусть засохнут, как янтарь с дохлой мухой.
И не надо мне других эпитафий,
И не надо мне других — кол им в брюхо!
Бог сфальшивил — лишь две кнопки вдавило,
Прозевал, смешной — одну с треском в дамки.
Ты б на всякий отошла. Вдруг? Да видно
Родилась в ночнушке. Умной. И самкой.
Мне твои ресницы не перебредить
И себя не перебре… Из ребра ты.
Черным чайкам бакенбард север вреден…
К лысым ласточкам своим впишешь брата?
В три смычка с крестов надгробных табличек:
«Пили-пили, пролива-проливали».
Ты помашешь мне, как та, с пограничья,
Что напрасно прождала свово Ваню?
Я играл не за себя. Переплюньте!
Долго ждать им, коли ты под сердечком.
Пусть не в очередь кого — в моем грунте,
Пусть кого-то, кто за мной — в моей печке.
Как когда-то на заре сивый мерин
Свои ржавые стихи вклеил в телку.
Пол-аршина на меня (хрен ли мерить?)
На Россию общий клин (хрен ли толку?)
Кукарача, рок-н-ролл — ноги сломишь!
Да хоть раком! Петухи ждут до третьих.
Довести б галчат за лапку до дому,
Дать холодных п… лей — да согреть их.
А себе ещё навью я местечко.
Всё срастётся, коли ты под сердечком.
Андрею Стужеву
Вроде срасталось всё — черт разлепил косяк.
Вроде воткнул зерно — вышло корнями кверху.
Ну почему летать радугой мне нельзя?
Ну почему опять заколотили дверку?
Выйти через войну? Снова разбил очки.
Выйти через петлю? Не повернётся сердце.
Снова через неё? Снова до белочки?
Вроде бы всё прошёл — не фиг туда переться.
Был бы восьмой этаж… Грязно сегодня вниз.
Пусто. Три точки. Воскл. Снова не до дуэли.
Хоть бы читать лайт крайм.
Хоть бы вести дневник.
Хоть бы Тотошкой вдаль к маленькой хатке Элли.
В радугах нет тепла. Выхода нет в дверях.
Каждому свой прайм-тайм —
значит, прошляпил сетку.
Только поётся мне — скоро в календарях
Братья мои пером черным закрасят клетку.
