Поэты все неизлечимо одиноки
Их одиночество и склеп для них и дом,
Их из души, неизлечимой, строки
Как капли крови, перемешанной с вином…
И каждый слог их в тех ночных сонетах
Не просто сердца боль и боль души…
Как без любви не может быть поэтов,
Так и без боли. Лучше не пиши
Пока её ты сам не испытаешь
Сам не пройдёшь сквозь боль любовных мук,
Любовь неразделённую познаешь,
И множество других пустых наук…
Как только ты почувствуешь, что можешь
И что печаль фонтаном бьёт из строк
Ты, значит, тоже жизнью уничтожен
И ты — поэт. И, значит — одинок…
