Говорили мне, твой дед на Бога
С бородой своей, ох как похож!
Правда, деда помню я немного,
Потому ответил: Ну и что ж?
Почему тогда мой дед не вечен,
Если говорят, что вечен Бог?
Почему за столько лет на встречу
Он со мной прийти так и не смог?
Может быть, за все мои грехи
На меня мой дед в обиде. Может…
В восемь лет писал ему стихи,
А отправить было невозможно…
…Но пришёл ко мне однажды Бог
С бородою сивой и красивой…
Убедить меня он сразу смог
В том, что он и есть вся наша сила.
Мы росли и с нами Бог наш рос
Деда лик из памяти стирался…
И когда уж я совсем подрос
Бог мой новый — Марксом оказался…
Значит дед мой просто дед — не Бог,
Слава Богу, значит всё как прежде…
И я в Храм помчался со всех ног,
Но не к Богу — к деду за надеждой…
