Пишет дождь размытую картину
На окне, где в отражении я
Нахожусь пред незнакомым миром
Двадцать пять лет (вроде бы) спустя.
Капли делают штрихи, рисуя
То, что я когда-то видел, знал.
Следом сразу же смывают в суе.
Холст картины ведь ничтожно мал.
Наблюдаю, что же будет дальше.
Дождь рисует жизнь мою теперь.
Только все изображает слаще
И прекрасней, даже веселей.
Я задумался, а как все это было?
Красок ярких меньше и грустней.
И сюжет другой, быть может, милый,
Но внутри с изюминкой своей.
Что я сделал, чтобы стать счастливым?
Четверть века все ж немалый срок.
Каждый выстрел мимо цели, мимо…
Вновь штрафной уже привычный круг.
Дождь замолк. И линии исчезли.
Я смотрю на город за окном.
Все хочу найти в себе те мысли,
Где тот город будет мне знаком.
18.08.204
