Мой прадед с Соловков бежал когда-то
Неведомыми снежными путями.
Видать, крепки орловские ребята,
Обветренные ссыльными ветрами.
Фамилия Шухтин, а звать Василий,
Васильевной была моя бабуля…
Тогда людей-то, как траву, косили
В открытую. На всех хватало пули.
Теперь не так. Есть выбор между ****ством
И честью робкой с мелкими шажками,
Разбойным, неприкрытым тунеядством
И болью сердца, — выбирайте сами.
Героев нет с генетикой героев,
Потомки есть воров и изуверов.
А на Руси всегда полно изгоев
И тех, кто примет их «грехи» на веру.
Их голосов услышать не удастся
За ширмой из парадных славословий…
Здесь были, есть и будут только касты
И никогда — ни классов, ни сословий.
Бежать от судеб мира бесполезно,
Бежать к себе самим бывает поздно,
Ведь не спасёт ни занавес железный,
И ни огонь от спячки коматозной.
А память поколений ненадёжна,
Она доселе нас не научила,
Как просыпаться в чистом поле тошно,
Когда вокруг лишь свежие могилы.
Проходит слава, и минуют царства,
И гаснут звёзды на небесном склоне…
А на Руси одни и те ж мытарства,
