У погоды плохие вести,
По предгорьям пошли дожди.
Ничего нет в жару уместней,
Если б осень не впереди.
Затяжные… гремят громами,
Да свивают свои жгуты
Над домами и над камнями
Воды, пришлые с высоты.
Отрясают орехи долу,
Топчут жёлтую мякоть слив,
Клонят нежную родиолу,
Свой выстукивая мотив.
Но грустить я не стану зряшно,
Есть у осени свой резон.
Как бы гром не кудесил страшно,
Но закончится даже он.
Будет осень ходить, бахвалясь
Ржавым золотом, по лесам
И, в окошко моё уставясь,
Вновь завидовать волосам,
Что давно серебром покрыты,
Лунный блеск от корней храня.
Мне страшней всех известных пыток, —
Рыжей хной ей покрыть меня.
Мы с ней разные, но едины,
Я сентябрьская — и она.
Пусть глядит на мои седины,
Я ей просто налью вина.
Я скажу ей: «Ещё не вечер, —
Есть скоромное про запас.
Дождь нескоро потушит свечи,
И нескоро разделит нас!»
А она, удивлённо брови
Поднимая: «Смотри сама,
Говоришь, мы — единой крови?
Но погубит меня зима!»
«Не тушуйся, — скажу, — не надо.
У зимы ведь не первый сет.
Ей я тоже бываю рада,
Для неё есть овечий плед…»
