Выцветает небо, как холстина,
Но чернеет пуще виноград.
Пахнет солнцем жаркая равнина,
И полыни льётся горький яд
На её просторы вековые,
На её цветастые холмы,
Где пылают розы огневые
В зелени листвяной бахромы.
Черепахой время по дороге
Двигается, панцирем стуча,
Гор встают высокие отроги,
Над селом мелодии звучат
Быстрые, ритмичные, чужие,
Конь соседский фыркает на мух,
И судачат ходики стенные,
Мирным трёпом услаждая слух.
Прошлое в беспамятстве мгновенья
Перестало собиться назад…
Все мои тревожные сомненья
Утолил полынный терпкий яд.
