На крышах снег, а на дороге сыро,
И ветер колобродит по дворам.
Остуда лезет в трубы, ищет дыры, —
Треклятая ноябрьская пора.
Лес замер, словно хладом заколдован, —
Ни одного охряного листа,
Лишь зелень елей. Небосвод штрихован
Сурьмой и углем, ширь его пуста,
Ни капли света сквозь не просочится…
Унылый путник, полы захватив,
Открытое пространство минуть тщится.
А ветер свой заезженный мотив,
То приседая, то взлетая, ладит,
Сверяя с гулкой, ровной пустотой,
Как будто просит, просит Христа ради
Его пустить погреться на постой.
Слепые избы жмутся к перелеску,
Застыла окон чёрная вода,
И алой гроздью серости в отместку
Рябина машет, будто навсегда
Она проститься хочет с равнодушным,
Немилосердным миром, но ещё
Стоит, качая ветками послушно,
Кармином пламенея горячо.
