От лицемерной болтовни меня бросает в жар и трепет,
Да сколько можно на земле под Богом мерзости творить!
Читая книгу Бытия, не знаю, как Создатель терпит
Бесовской похоти и зла нечеловеческую прыть.
В России праздник мертвецов, — какая гнусная задумка
По развращению детей к слюнявой радости божков,
Что скачут, словно циркачи, копыт не пряча и подсумков,
В которых — адова смола для непотребных дураков.
Вселенной вечный организм так чуток на любые сбои!
Мы сами — боль её и хворь, и, приближая свой конец,
Творца пытаемся опять бездумно превратить в изгои,
Отважно подставляя лбы под чёртов гибельный венец.
Видать, опомниться уже не представляется возможным.
Улитка времени бежит, как иноходец по горам.
Свобода боком вышла нам, твореньям вычурным и сложным,
Неверья фиговым листком прикрывшим свой великий срам.
