Я не очень тебя утомил?
В общем, Костя долго думал, смотрел, сопоставлял информацию, уже известную ему, и собственные задумки… и создал теорию: Солнце — это гигантская космическая яйцеклетка… и сейчас наше светило — на сносях… Комета, не так давно упавшая на его поверхность, очень похожа на сперматозоид, кроме того, в прошлый свой цикл активности Солнце уже кого-то выплюнуло размером с Землю и это что-то куда-то улетело…
Солнце выносило свою планетную систему (в том числе и нас), само Солнце было рождено Галактикой, а Галактика вылетела из чрева Вселенной… и если в ближайшие несколько лет ученые разгадают процесс, то теория Большого Взрыва полетит к чертовой бабушке.
Яйцеклетка… женское начало… все упирается в одно…
А потом мы стояли на балконе и смотрели с высоты девятого этажа на ночной город, сверкающий огнями. Костя продолжал меня плющить: Солнце носит всю информацию о нас и нашем мироздании… крылья птицы Феникс, пальмы, магнитные волны, тайны зачатия, рождения, смерти, великая музыка… а мы на генном уровне получаем то, что оно создает…
А потом он сказал: «Знаешь, я разгадал причину сложности и алогичности женщин… мы, мужчины, отдаем семя, женщины его принимают. В природе женщин — забирать, получать, принимать наше семя, нашу любовь, внимание, время, жизнь… но в то же время женщина отдает миру дитя. И всю свою жизнь, от рождения до смерти, женщина разрывается между двумя своими ипостасями — забирать или отдавать? Отсюда — ее неразрешимая загадка, и неразрешимая прежде всего для нее самой…».
И потом мы молчали, думали об одном и том же: какие мы, в сущности, козявки в этом мире. Деньги, карьера, урвать, успеть, купить, обустроить, украсть… насекомые…
А я еще думал о тебе. Мне хотелось обнять весь мир и тебя в нем… мое Солнце…
Потом мы разговаривали о творческих замыслах — моих, его… и домой я ехал в подавленном молчании.
В общем, я могу много трещать на эту тему, но суть, надеюсь, ты ухватила. И надеюсь, тебе, как поклоннице «Империи Ангелов» Вербера, мои мысли будут интересны.
А может, все это — бред неисправимого романтика. Как говорил один писатель в романе «Чернильное сердце» — «мир, который я создаю своим воображением, гораздо доброжелательнее того, в котором я живу»…
Люблю тебя
