О, Боже мой! Какой я идиот!
Чуть — чуть прозрел, едва открыл глаза,
Ко мне любовь пришла. А я что? Вот: —
Стихами всё тебе хочу сказать.
Стихами? Что? В каких ещё стихах
Мне передать трепещущую страсть?
И я ещё, на этих вот листках,
Тебе признанья продолжал писать.
Да, ладно бы ещё то был шедевр,
Искусство настоящее, а, так —
В стихах рычу, как разъяренный лев,
Перед тобой стою я, как ишак.
В стихах горю, перед тобой молчу,
Как будто льдом покрылись все слова.
Стоп! Хватит на алтарь нести свечу!
Поэзия одна, а чувства два!
Нет, не подумай, что в стихах я лгал,
Обманывать тебя не в силах я.
Я слово каждое из сердца рвал,
Но чувство меры подвело меня.
Всё ты, да ты. На каждой строчке ты.
Я не подумал, был я ослеплён,
Что нет в таких словах ни красоты,
Ни чувства. Как усталый патефон
Я повторяю всё один мотив: —
Люблю тебя, люблю одну тебя!
Ну, разве это не идиотизм?
Ну, разве так открою я себя?
И, хоть я трачу много слов любви,
Я недостоин о тебе писать.
Я уничтожу все стихи свои,
А, что дарил — ты можешь разорвать.
Довольно! Мне пора найти слова,
И про любовь свою вслух рассказать.
Мы встретимся. Молчанье разорвав,
Все «ты» скажу тебе глаза в глаза.
А, если я ещё и напишу,
Хоть пару слов, хоть пару строк стихов,
Я слова «ты» свои стихи лишу —
Найду я много новых, лучших слов.
И слово «ты», как драгоценный дар,
Я редко буду ставить среди слов.
Как грома одиночного удар,
Оно пускай звучит в грозе стихов.
