— Как прошел вечер? — спросила, подозревая, что депрессия друга вызвана каким-то жутким событием.
— Шутишь? — злобно сцедил он, без особого энтузиазма разматывая рулет. — Вася готовил!
— И что? — не подумав, выдала я.
— Что? — возмутился Йорик. — Ты когда в последний раз его стряпню пробовала?
Я задумалась. Вася у нас натура увлеченная: вчера ему хотелось быть художником (Малевич просто нервно курит бамбук в сторонке по сравнению с ним), позавчера — маляром-штукатуром (хозяйка Васи не оценила новый ремонт), а сегодня он у нас повар. Хотя кулинар в нем засел надолго… И скончался. Впрочем, редкие конвульсии все равно производил.
Давно я вкушала вкус еды, приготовленной Васей! Как сейчас помню: одно печенько и шесть дней в больнице.
Скривилась. Аппетит даже к собственной стряпне отпал. Я отставила тарелку.
— Вот! На работе все полягли от этого террористического акта! Я не успел никого предупредить. — Выдал парень, вспомнил о лекарствах, запил таблетку минералкой и вздохнул.
Запретить Васе готовить не мог никто. А друг искренне мнил себя великим шеф-поваром. Мы, как правило, уточняли, что Василий — шеф-повар на кухне ада, и готовить должен только для самых страшных грешников. Он не обижался и угрожал испечь для нас самый вкусный и сладкий торт! Мы крестились и молили о пощаде.
— Есть два варианта, — продолжал размышлять вслух Ярослав. — Либо научим его готовить правильно. Либо закажем общий склеп на кладбище.
— Но-но! — погрозил папа за такие речи. Мама вообще не понимала в чем проблема. Ну готовит парень и славненько!
— А может просто попробуем отговорить? — все еще наивно надеялась на простой вариант я.
— С ножом и скалкой он ни за что не расстанется! — замотал головой парень.
— Может заменим булкой и кефирчиком? — робко предложила я. — Пусть кушает.
— Слушай, Киса! — осенило друга. — Мы учим его готовить и точка! Учишь ТЫ!
— Я?! — имя учителя меня поразило и напугало. — Ни за что!
Но пришлось.
И вот мы стояли на кухне съемной квартиры и смотрели, как Вася с видом маньяка, душащего жертву, месит тесто. Ярослава подобная картина пугала до чертиков.
— Не пойму, — шепотом проронил Йорик. — Он его убить хочет или все-таки вымесить.
Лысый и Лева, посовещавшись, уже искали в мобильных номер службы доставки и собирались заказать пиццу или бульон. Ефим таким оптимистичным не был, он в своем телефоне искал номер скорой помощи и заранее приготовил лекарство, втихаря от всех выпив до отравления.
