— Хочешь конфет?
— Нет, — ответила девушка, не шевелясь. Седой старик недоверчиво разглядывал молодых парней. Куражился пьяный, и другу с большим трудом удалось его унять.
— Автобус уйдет через час. — Аарне посмотрел на часы. — Сейчас ровно шесть.
— Твои часы спешат.
— Нет. Я проверял.
В стоявшем поблизости автобусе играло радио. Чайковский. Скрипичный концерт.
— Послушай, сынок, неужели ты не хочешь стать порядочным человеком?
— То есть как это — порядочным?
— Ну как все…
— Как все? Не хочу.
Мать опустила голову.
— Но так нельзя себя вести.
— Как?
— Ты смеешься надо мной. Тетя Ида мне все рассказала. Ты с ней так грубо разговариваешь. И скажи: где эта книга?
— Я не знаю.
— А ты не врешь?
— Мама, я не могу тебе ничего доказать. Но если ты не веришь, то не верь…
Автобус со скрипичным концертом Чайковского уехал. Небо на западе прояснилось. Через некоторое время мать сказала подчеркнуто резким тоном:
— Что это за девчонка, с которой ты никак не можешь развязаться?
На ее лице появилось смущение.
— Мама, пожалуйста, не говори так.
— Как?
— Ты и сама понимаешь, мама…
— Я не знаю, о чем ты думаешь… Я знаю то, что говорит тетя Ида… Если она действительно… хотела покончить с собою, и даже несколько раз, то я не понимаю, почему ты к ней так сильно привязался…
Аарне не знал, смеяться ему или плакать.
— И ты веришь в это?
— А почему бы мне не верить?
Конечно, как же не верить седой женщине…
— Что ж, верь. Мне ты все равно не веришь.
— Сын, не говори так. Тетя Ида любит тебя.
— Я это очень хорошо знаю.
Мать удивилась.
— Почему же ты ее не слушаешь, если она тебя любит?
— Ее любовь делает меня хуже.
Мать замолчала.
— Который час?
— Половина седьмого.
— Скоро придет автобус…
Аарне кивнул.
— Отчего ты такой легкомысленный? — спросила мать.
— Я всегда был таким, ты же знаешь.
— И ты гордишься этим?
— Нет, я не горжусь… Мама, но ты все-таки ошибаешься… Я думаю довольно много.
— Неправильно думаешь, сынок.
— Каждый человек думает по-своему правильно!
— Постарайся думать так, как другие.
— Я не хочу!
— Когда-нибудь все равно придется. Нельзя же быть одному.
— Я не верю, — прошептал Аарне. — Я не хочу быть трезвым, тихим, порядочным… Не хочу!
— Почему? — На лице матери отразилось непонимание.
Аарне не знал, что ответить.
— Я хочу, чтобы мир стал лучше, — сказал он, наконец, и улыбнулся. — И это не так уже просто.
— И для этого нужно причинять боль другим?
— Иногда нельзя иначе.
— Как же ты думаешь жить?
Носком ботинка Аарне чертил на песке какие-то фигуры.
