И в другом блиндаже потянулась рука к аппарату.
Раскрыть. Поднести к «окошку», которое было предусмотрительно устроено в крыше. Выбить пробку. Свет! Яркий дневной свет. Набрать номер.
Гудок… Гудок… Отбой.
Так было договорено: дать предупредительный звонок на всякий случай, если что-то начнется.
Теперь нужно наблюдать.
Автобус въехал в периметр. Остановился. Лица бойцов повернулись к нему. Приличный автобус, не какой-нибудь древний, залатанный и десять раз перекрашенный «пазик» или «Икарус».
Командир призвал к порядку. Что-то сказал бойцам. Распался, рассыпался строй. Бойцы бросились в «казарму», стали споро выбегать с сумками на плечах и в руках. Ни дать ни взять туристы.
Водитель открыл грузовой отсек. Побросали сумки. Сели в автобус. На лицах оживление. Засиделись ребята в поле. А тут креслица, занавесочки, экраны телевизионные.
Командир поднялся на подножку и дал последний инструктаж двум бойцам в камуфляже, чтобы прибрали здесь «под метелку, чтобы никаких следов». Махнул рукой — поехали! Автобус, переваливаясь, вышел на грунтовку.
Куда? Направо? Или налево?
Направо! Перешел с одной колеи на другую. Значит, маршрут на восточную трассу. Здесь вариантов не много: либо туда, либо туда.
Набрать номер. Гудок… Гудок…
Раздраженный голос:
— Аллё. Кто это?
Сказать коротко, условленной фразой:
— Мне бы Вику услышать.
Еще более рассерженный ответ:
— Нет тут никакой Вики! Вы не туда попали! Не звоните больше!
Гудки…
«Вика» — это на восток. По первой букве для легкого запоминания. А если бы «Зина», то на запад. Но попросили «Вику»… И тут же еще один звонок:
— Позовите Вику к телефону…
Не спят разведчики, бдят. Увидели, не пропустили. Ни те, ни другие. Ай, молодцы. Спасибо им! Они свою работу сделали — вовремя отмашку дали. Дальше ими займется Антон Иванович — обогреет, рассчитает, попугает, напутствует. Он же — отдел кадров…
Всё — забыли. Не до них теперь. Они уже прошлое. А будущее — сокрыто мглой.
Автобус повез бойцов хрен знает куда. Не понять зачем. Но теперь можно будет узнать. Нужно будет!
Если, конечно, успеть!..
* * *
Дверь… Крыльцо… Машина…
Завелась с пол-оборота. А как иначе, когда она новенькая, только из салона, хотя пришлось ей сделать постпродажную подготовку: где-то молотком долбануть до вмятины, где-то рашпилем пошкрябать, где-то замазать, где-то на стекле скол нарисовать. Чтобы не выглядела как новенькая, а стала как старенькая. И в глаза не бросалась.
Выезжаем. Поворот. Встаем на трассу. Проезжаем двадцать километров, сворачиваем на заправку. Здесь будем ждать, но недолго — минут десять. Другого пути у них нет, только если повернуть назад, к границе. Но зачем?..
