— Это еще почему? — посол морщится — У нас на него большие надежды в плане политики разрядки
— Николай Митрофанович, да вы посмотрите, что на улицах творится. Митинги, забастовки, массовое банкротство и закрытие магазинов. Коммунальные службы нормально не работают — мусор везде…
— Трудящиеся борются за свои права! — Луньков хмурится, но все-таки снисходит до разъяснений — Прижмут как следует капиталистов, буржуазию и правильно сделают!
— Каких капиталистов?? — меня начинает раздражать зашоренность посла — Тут половина населения владеет акциями разных компаний. Значит, тоже капиталисты. Сколько пролетариата осталось в Англии? Десять процентов, двадцать?
— Витя, в Англии одних только шахтеров сто пятьдесят тысяч! Они если захотят, легко к власти приведут даже не лейбористов, а коммунистическую партию Великобритании!
— Чего же не приводят? — я все больше злюсь. Какие же дебилы делают нашу внешнюю политику! Надеюсь, Примаков наведет порядок.
— Сейчас не тот политический момент — снисходительно разъясняет мне Луньков — Время коммунистов еще придет!
Ага, щаз… Кто там писал, что Британия придет к коммунизму парламентским путем? Ленин? Сталин? Уже полвека ждем, а все никак… Сейчас в руках профсоюзных лидеров, которые шантажируют крупных предпринимателей угрозами забастовок, оказалась огромная власть, но только они все чаще используют ее, руководствуясь личными интересами.
Поняв, что меня не переубедить, посол напоминает мне о важности эфира на Бибисях. Никаких «итальянских» выходок, как с Кальви. Второй раз разоблачить ЦРУ не получится — шоу идет в записи — а в лужу сесть вполне возможно. Киваю с умным видом.
— И опасайся провокаций! — поучает меня Луньков — От англичан можно всего ждать. Возьми с собой на телевидение музыкантов группы. Если что, выступят свидетелями…
— Главная провокация, Николай Митрофанович — отвечаю я — Это во время важнейших гастролей пытаться забрать из группы ключевую солистку!
— Я же сказал, что решу этот вопрос — припечатывает ладонь к столу посол. Чашки и блюдца жалобно звенят.
* * *
Из посольства мы выходим молча, ловим такси, также молча едем в отель. Наконец, Леха не выдерживает. Косится на водителя и тихо спрашивает меня
— Ну, как…?
— Посол обещал сам все уладить.
— Правда? А ты ему веришь?
Я киваю. Хотя 100 % уверенности у меня, конечно, нет. От этих партайгеноссе всего можно ожидать… Наше такси притормаживает на светофоре, и в витрине книжного магазина я вижу сразу два больших плаката. На первом изображена Европа, половина которой выкрашена в красный цвет. Подпись гласит «Европа не может быть наполовину свободной». Я мрачно хмыкаю. На втором плакате мне улыбается усатый индус. Под ним вижу до боли знакомые слова «Don't worry, be happy!». Это известный мистик и философ Мехер Баба, духовный учитель очень многих известных музыкантов, актеров… Эх, тебе, индус, легко говорить, а вот побыл бы ты сейчас в моей шкуре… Такси трогается, мы едем дальше, но прилипчивые слова никак не хотят покидать мою голову, так и крутятся, так и крутятся…
