— А он ломает всем планы, — кивнул Фэб. — Иногда мне кажется, что в чем-то он всё-таки прав.
— В чем?
— Ну, хотя бы в том, что хочет решать сам.
* * *
Скрипач вошел в прихожую, сбросил уличные матерчатые тапочки, сунул, не грядя, полотняную самошитую сумку в угол, и произнес в пространство:
— Опять?
— Чего — опять? — спросил Ит с кухни.
— Я тебя просил еще неделю назад о чем?
— Много о чем, — в голосе Ита звучало равнодушие. — На этот раз что?
— Твои гребаные заявки! — рявкнул Скрипач. Прошел в кухню, остановился на пороге. — Зачем?
Ит поднял голову и спокойно посмотрел на Скрипача. Он сидел сейчас возле подоконника, перед ним стояло блюдце с творогом и кусок черного хлеба, посыпанный солью. Скрипач решительно подошел к подоконнику, взял хлеб. Отнес хлеб к раковине, стряхнул в нее большую часть соли, и протянул кусок Иту.
— Вот теперь ешь, — приказал он.
Ит взял у него кусок, придвинул к себе банку с солью, снова посолил, и принялся намазывать на хлеб творог чайной ложкой.
— Без отеков скучно, да? — поддел его Скрипач. — Надо, чтобы морда была с подушку размером? А рука чтобы стала как батон колбасы? Ты издеваешься?
— И не думал даже, — пробормотал Ит с набитым ртом. — Мне просто так вкуснее.
— Ну сожри тогда банку соли целиком, и покончим с этим цирком.
— Иди ты к черту…
— Ты не сказал про заявки, — Скрипач взял вторую табуретку, сел рядом. — Сколько ты подал на этой неделе?
— Кажется, девять, — Ит задумался. — Или десять? Слушай, я не помню уже. Да это и неважно, потому что везде отказали.
— Еще не хватало, чтобы они согласились, — пробормотал Скрипач. — Ит, я тебя который раз прошу — хватит. Пожалуйста, хватит дергать нервы и посторонним людям, и мне, и всем. Ты ходить нормально не можешь, о какой работе речь вообще?
— Не волнуйся, если будет нужно, я буду ходить не хуже, чем ты. И работать тоже, — Ит сунул в рот остатки своего импровизированного бутерброда. — То, что есть сейчас…
— …не лезет ни в какие ворота, — решительно закончил Скрипач. — Тебе сказали — не меньше двух лет на восстановление. Прошло четыре месяца.
— Пять, — поправил Ит. — Уже почти пять.
— Но явно не два года! Господи, как же ты меня довел, — простонал Скрипач. — Так, чего у нас пожрать есть? Берта приходила?
— Пожрать — четверть батона, творог, чай, сушки, вчерашние макароны, — Ит кивнул в сторону кухонного стола. — Берта не приходила. Фэб тоже не приходил.
— Ладно, давай хлеб с макаронами. Творог не надо, ешь сам. Ты обедал?
