О тебе никогда не писал я ни строчки,
только время пришло сдвинуть всё с мёртвой точки,
потому что в словах мне становится тесно,
когда смотришь в окно – а там тускло и пресно.
Вот и встретились, тут начинается танец,
день становится светлым, одетым в багрянец.
Мысли множатся, вертятся яростно, ясно.
Мы похожи — и небо над нами не властно.
Я в стихах твоих вижу подробность деталей,
где за далями видятся новые дали,
где закат хоть не виден, но он осязаем,
где и город твой кажется маленьким раем.
Да и муза к тебе, что скрывать, благосклонна,
и опять я читаю тебя обречённо.
Эти образы - точно круженье потока,
что уносит меня бесконечно далёко.
Жаль, не знаю, что прячется под белой кожей,
но хотелось бы знать – вам, надеюсь, что тоже.
