– Во, отлично мыслишь, сразу видно компьютерщика, – Вольдемар рассуждал так, словно толстого Гоши тут и не было. – Можно проверить, но, боюсь, наши компы с их сетью не договорятся, как думаешь?
– Поддерживаю, – кивнул Олег.
– Тааак, – продолжал Вольдемар. – Георгий, вроде Владимирович, фамилию скажи, поищу тебя в нашей сетке, – он вытащил из кармана мобильник – Олег ничуть не удивился, увидев, что это айфон последней модели. – А, зараза, сети нет. Ну, говори давай, – поднял он глаза на Гошу.
– Клёсов, – проблеял тот, видимо, не очень понимая происходящее.
– Так, никуда не уходите, я к себе, – Вольдемар вышел за дверь, оставив Олега и Гошу наедине.
– Ну и приятель у тебя, – покрутил головой художник, когда за Вольдемаром прикрылась дверь. У Олега сложилось ощущение, что он хотел добавить ещё что-то, но не стал – видимо, не сумев предугадать возможную реакцию.
– Он мне такой же приятель, как и тебе, – буркнул Олег. Подошёл к столу, посмотрел на плюшки: – Значит, это ты всю выпечку уволок? Молодец, блин… О других-то думать что, мама не научила?
– Тебе какая разница! – окрысился Гоша. – Вы разбежались – что, оставлять? Лучше, если засохнут?
– Да мне вообще всё равно, – махнул рукой Олег. Первое впечатление оказалось верным – художник ему не нравился, хоть и был, похоже, простачком, в отличие от Вольдемара. Но если разобраться, в глубине души он Гоше немного завидовал, как и всем творческим людям – есть любимое дело, даже если оно и не нужно больше никому вокруг, и – это уже на уровне генов, наверное – в их мире не было самой, вероятно, страшной войны. А значит – отношение к жизни наверняка куда более лёгкое… Вон, даже интернет, похоже, у них творили все вместе. Может, у них и холодной войны не было, все живут в согласии? Да нет, это уже сказки…
– Что хоть рисуешь-то? – спросил он, просто чтобы что-то сказать.
– Да по-разному, – чуть оживился художник. – Пейзажи, маслом. Или акварелью. Я и сюда, в лесопарк, хожу для того, чтобы рисовать…
В лесопарк? Ой как интересно.
– Портреты не рисуешь? – поинтересовался из вежливости Олег, присел, рассматривая прислоненный к стене пейзаж. Ёлки-палки, да это ж здесь и нарисовано – крутой берег, его ни с чем не спутать. Но, судя по нарисованному, парка в привычном виде в мире Гоши нет и в помине – скорее уж нарисованное напоминает глухой лес кисти какого-нибудь Шишкина…
На том холсте, что стоял на мольберте, были сделаны грубые наброски углём – в них без труда распознавалась эта комната.
