Плыви, натюрморт, по воздушной реке
в Лапуте ночной, перелетном Райке,
пейзаж, проступай на воздусях ведут,
тебя вытесняют, а ты тут как тут,
и в здешнем тумане, что зрячим открыт,
улыбка портрета, как прежде, парит.
Художник неведом и ходит пешком,
гуляет с ним муза, с любимым дружком,
быльем поросло, а опять за свое,
он дарит ей розу и пишет ее.
И сызнова бродит по векам ея
то оторопь быта, то свет бытия.
