Всё было хорошо ровно до момента, как мы приблизились к центру поселения. Если по краям деревни в засадах сидело по одному-два неупокоенных крестьянина, то тут уже из подвалов и сарайчиков лезло сразу по пять – семь, и так с нескольких домов разом. Мои же 15 скелетиков уже порядком истрепались – то один, то другой зомби всё-таки успевали кого-то ударить, и от этого никуда не было деться, так что постепенно мои поисковые пятёрки приходилось тасовать, отводя мобов с критически малым количеством хп в тыл. На данный момент у меня в строю было ещё 7 более-менее целых бойцов, но помощи от них уже ждать не приходилось, скорее, наоборот – нужно было отвлекаться на их сохранение. Но даже это, в принципе, проблемой не являлось: оставил бойцов в конце улицы – и работай один в своё удовольствие, время от времени притаскивая к ним «на буксире» раненых зомби с полоской жизни буквально на один тычок. А что? Если есть возможность без риска войска качнуть, то этим надо пользоваться. Риска же тут мне не было, даже в соотношении 1 к 10. Будь дело в узкой пещере, там да – я упарился бы и с крайне высокой вероятностью склеил бы ласты, также, будь я магом, давно потратил бы всю ману и стал лёгкой добычей, а так кругом столько препятствий и мест, куда можно запрыгнуть, путая и разбивая порядки тупых мобов, что получается даже не бой, а избиение. И всё бы хорошо, но тут показался «босс».
Выглядел он как облачённый в рваную накидку мертвец, опирающийся на простой деревянный посох, когда-то аккуратная борода и волосы, явно являвшиеся предметом гордости этого деда, сейчас были всклокочены, спутаны и заляпаны грязью вперемешку с засохшей кровью. Подпись передо мной гласила: «Мёртвый знахарь. Ревенант 1-й ступени. Уровень 8».
И должен заметить, ревенант – это плохо. По местной мифологии, ревенант – это самостоятельно поднявшийся мертвец, ведомый чувством ненависти и мести к своему убийце… Ну и ко всему живому до кучи. В принципе, первая ступень – это моб чуть сильнее призрака, ранг у него где-то 3,5, по сути тот же зомби, только куда шустрее и умнее, но неприятность в том, что ревенант сохраняет большую часть своих навыков, причём в том же виде, что они были при жизни. Иначе говоря, я напоролся на кастера восьмого уровня с живучестью весьма крепкого милишника. Для понимания ситуации стоит отметить, что я сам имею всего девятый уровень, и я только милишник.
– Ты, видимо, Гунарр, местный знахарь? – озвучиваю очевидное, срубив голову очередному мёртвому крестьянину и отскакивая от остальных. Отскочил я для того, чтобы можно было или убегать, или сократить расстояние до старика, по ситуации. А разговор начал в надежде на «Дипломатию». Не то чтобы я очень верил в возможность переманить ревенанта, но попытаться стоило, в конце концов, мы из одной фракции, он должен был сохранить разум, и я убил его убийцу. – Я убил того демона, что сделал это с тобой и твоей деревней! Нам незачем сражаться!
