— Ну, и замечательно, — теперь она широко раскрывает рот, обнажая ровные белоснежные зубы.
Я невольно заглядываюсь на то, как же хороша эта женщина.
Мечтаю выглядеть так в тридцать семь лет. Меня чуть не хватает удар, когда Бьянка подается вперед через стеклянный стол и кладет свою ладонь на мою, сжатую.
— Ты волнуешься, переживаешь, и я вспоминаю себя в твоем возрасте. Внутри кипит жизнь, но не имеешь понятия, как сделать так, чтобы это не прекращалось. Чтобы в какой-то момент все не перегорело. Чтобы обязательно остался хоть росточек в душе после того, что ещё придется пережить. Она меня, будто книгу читает. Вот черт. В ее карих глазах столько теплоты, что я растворяюсь и разрешаю мягкому голосу восстанавливать мое сердце. Бьянка видит меня насквозь, мне это не может не нравиться. Немного пугает, но и успокаивает в какой-то мере то, что есть человек, полностью тебя понимающий.
— Все просто, — отвечает мудрая писательница на мой ещё не заданный вопрос. — Прости тех, кто тебя обидел и люби тех, кто тебе дорог. Больше правил нет.
То ли Бьянка читает мои мысли, то ли я где-то проговорилась. Но второе исключено. Я могу считать ее своим личным ангелом? Я этого очень хочу, потому что ее напутствие такое элементарное и естественное!
— Спасибо, — легко улыбаюсь, благодарю ее я. — Вы правы.
Но на самом деле, мне хочется крепко обнять Бьянку. Так, как бы я обняла маму.
Лукас
Маркус протягивает мне листовку. Закончив упражнения на тренажере, я подтягиваюсь вверх и хватаю из его рук рекламный буклет. Глянцевая бумага после железа приятно ощущается в ладони. Марк тоже запыхался, сегодня он занимался на беговой дорожке, а Дейл, похоже, совсем забыл о спорте, увлекшись какой-то миловидной итальянкой. Я не мог не оценить, насколько упругой выглядит ее задница, но короткие волосы в стиле мальчишеской прически меня не привлекают.
— Что это? — хмурюсь я, вычитывая название очередной римской вечеринки. — Что за глупость?
Маркус, сняв яркую повязку со лба, садится рядом со мной, на соседний тренажер.
— Это не глупость, — вскидывает брови он. — Ты что, не понимаешь? Черно-белая вечеринка. Каждый раз в конце сентября студенты нашего универа утраивают попойку в честь начала учебного года. Из-за тебя я пропустил прошлые три раза, но теперь…
— Конечно, пропустил! Потому что тупые малолетки снова нажрутся дешевого алкоголя, и я не хочу смотреть, как они опустошают свои желудки, — категорично заявляю.
