Габриэль довольно кивает.
— Великолепно, — улыбается Ромион. — Виола, ты спасёшь Дамиану жизнь.
— Как? Он и так знает, когда его собираются убить. Каждый раз…
— Ты сегодня сказала, что брат не в восторге от сообразительности этого героя, правильно? Значит, поиздевается, приговорит к смерти и не ранее, чем завтра приведёт приговор в исполнение.
— Если сразу в камень не обратит, — ворчу я.
— Героя? Конечно, нет. Героя надо казнить прилюдно, а потом развеять пепел по ветру, тоже прилюдно, чтобы не вернулся. Это мой брат понимает. Но нападения от пленного героя он ждать не будет, особенно, когда этот герой в его власти и — что важно — вроде как глуп.
— Я чего-то… не понимаю…
— Что тут понимать, Виола? Ты освободишь героя, покажешь ему путь к Властелину, попытаешься договориться, и вы оба разыграете представление, в которое Дамиан поверит.
— А он поверит?
— А вы хорошо разыграйте, — улыбается Ромион. — Дамиан всегда любил театр…
— Правда?
— Да. В итоге, он будет должен тебе жизнь, а дар за это — проси что хочешь. Ты и попросишь. Господин демон, это достаточно интересный план?
Габриэль улыбается.
— О да! Вы же понимаете, Ваше Величество, что Виола не актриса?
Ромион копирует улыбку Габриэля.
— Конечно, понимаю. Но она будет очень стараться, да, Виола?
Куда я денусь!
Кто-то скребётся в дверь гостиной.
— Господин! Господин, повелитель требует вас в тронный зал.
Ромион с Габриэлем переглядываются.
— Тёмный Властелин вернулся и будет представлять своего героя, — предвкушающе улыбается демон.
В которой Властелин пытается сделать мне сюрприз, а я пытаюсь договориться с героем.
Посреди тронного зала стоит здоровенный валун. В него воткнут меч, почти по самую рукоять, за которую мучительно хочется дёрнуть, аж руки чешутся. Грустные и молчаливые придворные снова стоят по стеночкам и косятся на меч. Дамиана нигде не видно, трон пуст, только на подлокотнике небрежно висит шипастая чёрная корона. Зато на ступеньке у трона лежит Туан, кажется, без сознания.
Меня провожают взглядами, как прокажённую. Стоять у двери нельзя: чувствую себя снова проклятой. От меня отодвигаются, на меня косятся, обо мне начинают шептаться. Очень хочется подойти к мечу, на нём так приветливо играет солнечный луч, единственный, что пробился сквозь закрытые чёрными портьерами окна. Но для этого придётся пройти сквозь строй придворных — я, конечно, привыкла, что от меня шарахаются и меня не любят, но испытать эту нелюбовь на себе лишний раз не хочу.
