— Дырка от бублика ты, а не индивидуалист, — Сема почему-то улыбается, а потом уже серьезно добавляет: — За такую приборку попадешь в «Трал», понял?
«Трал» — это сатирическая газета, которая выходит на нашем корабле один раз в месяц. В «Трале» меня уже рисовали, поэтому популярность меня не пугает.
— Валяй в «Трал», — беззаботно отвечаю я.
Сема сердится.
— Старпому доложу, — говорит он.
Старпом — это хуже. Старпом — это не «Трал». Много разговаривать он не любит.
Я нехотя беру швабру и тащу ее по палубе. Швабра оставляет мокрый след.
— Труд создал человека, — философски изрекает Шапкин.
Я искоса поглядываю на Сему. Он стоит у лееров и критическим взглядом оценивает мою работу.
Сема не уйдет, пока я не закончу приборку. Это — метод. Шапкин стойко его придерживается. Наверное, Макаренко поступал так же. Макаренко — любимый писатель Семы, и он старается ему во всем подражать. Иначе Шапкин не стал бы заниматься моим перевоспитанием.
Кроме Макаренко Сема любит собак и стихи Иосифа Уткина. Это я обнаружил совсем недавно, когда Шапкин притащил на корабль старого ободранного пса.
Пес был такой же тощий и нескладный, как Сема. Большими, почти человечьими глазами он смотрел на вахтенного у трапа и прижимался к Семиным ногам. Вахтенный не пускал собаку на корабль.
— Сенбернар? — с видом знатока осведомился я.
— Сам ты сенбернар, — огрызнулся Шапкин и добавил: — Это же друг человека.
«Друг человека» высунул длинный красный язык и недоверчиво уставился на меня, будто бы я мог положительно решить его дальнейшую судьбу.
— Шарик, стоять! — крикнул Сема.
Пес мгновенно вскочил и стал на задние лапы.
— Алле, гоп! — крикнул Шапкин.
Пес, как заправский акробат, сделал заднее сальто и сел на палубу. Мы онемели. А Сема вдруг начал читать стихи:
Пусть молодость — нараспашку,
Но даже и молодость — ждет.
Я жду.
По знакомству, дворняжка
Меня в ожиданье займет…
Лицо у Шапкина было словно у ребенка, которому подарили давно обещанную игрушку.
— Это что еще за самодеятельность?
Мы обернулись и увидели корабельного боцмана мичмана Плитко. Боцман стоял, широко расставив ноги, заложив правую руку за борт кителя, и строго смотрел на нас.
— Это Иосиф Уткин, — невинным голосом ответил Сема.
— Какой еще Уткин, из какой бэче?
— Он не из бэче, он поэт.
— Я не про поэта спрашиваю, а про собаку, — чертыхнулся Плитко.
— Собачка моя, — сказал Сема скучным голосом.
— Кто разрешил? — спросил мичман.
— Командир, — ответил Шапкин.
— Ну раз командир разрешил, ведите песика, — сбавил на полтона боцман.
