– Рашен?
– Си, – скромно отвечаю я.
Официант удовлетворенно кивнул и быстро удалился.
– Что это они такие удивленные? – спрашивает Лесик, закидывая в себя, как в бетономешалку, гигантские порции рыбопродуктов. Еще постоянно спрашивают – русские ли мы.
– Не принято здесь так пить, – жуя креветку, говорю я. – Они могут со стаканом вина весь вечер просидеть. У нас, русских, подход немного другой к питию, если ты заметил.
– И зачем его цедить, толку никакого! – и, не дожидаясь официанта, Лесик раскинул вторую бутылку по стаканам.
Ужин набирал обороты, захотелось танцевать и петь, но караоке не было.
Неожиданно у Лесика в горле застряла рыбья кость, он надсадно закашлял, словно старался выблевать внутренности. Выбегают испуганные официанты.
– Тодо эс муйбьен, – обращаясь к официантам, Лесику советую не превращаться в жадного пеликана.
Выходим из гостиницы – рядом демократичный бар, где собираются местные жители из числа купивших и снимающих дома – англичане, немцы и скандинавы. Все в возрасте. Глубоком. Шумно, весело, пиво, гамбургеры, картошка фри. Решили с ВВП на груди зайти на огонек. Вызываем пристальное внимание и обсуждение. Мест нет, садимся возле стойки и скромно заказываем по двойному виски.
Веселье набирало обороты. К нам подсаживается краснощекий от пива немец и вступает в разговор. После виски кажется, что ты лучше понимаешь собеседника и более качественно владеешь английским. Немец ненаигранно восхищается ВВП, постоянно повторяя «гуд». Лесик, допивая вторую порцию виски, спрашивает у меня:
– Что им наш батя так нравится, аж слюной исходят?
– Боятся, вот и уважают! – говорю я и собираюсь на выход в темную ночь.
VII
Проводив через пару дней Лесика на Кунцевский рынок, труба, а точнее, бизнес зовет, я загрустил, как Умка за мамой. Вино заходило через силу, хамон казался не таким вкусным, а сыры и вовсе надоели. Как тигр в клетке, бродил по дому, выглядывая в окна. Погода особо не радовала – сезон дождей продолжался.
Разгонять печаль решил путем путешествия на велосипеде по местным окрестностям. Выкатил на улицу своего коня – мощного, с аккумулятором, способного пару часов катать 140-килограммовое тело, не крутя педали.
Взяв рюкзак с парой бутылок вина и нехитрой закуской, запрыгиваю на технику и кручу педали, куда глаза глядят. Планировал покататься по местам, где я не бывал, сворачиваю с трассы и по второстепенным дорогам удаляюсь в неизвестном направлении.
Вдоль дороги валяются обломки веток. Листья шуршат будто раненые существа. Пустынно, даже машины не ездят. Еду долго, включаю аккумулятор. Захотелось пить. Из воды – только вино. Останавливаюсь, достаю бутылку и понимаю, что нет штопора. Попытка продавить плотную пробку пальцем или палочкой заканчивается провалом. Сижу на камнях и с ненавистью смотрю на вино. Недолго думая, бью горлышко об камень – появляется доступ к напитку, единственное, можно разорвать губы об острые края бутылки. На обочине много мусора, нахожу пластмассовую емкость из-под воды. Сполоснув ее небольшим количеством вина, заливаю оставшееся в бутылку. Бинго!
