— Ничего, мы не торопимся, — поспешно сказала я.
— Прошка… — угрожающе начал Марк.
— Что — Прошка? — вскинулся тот. — Я молчалив, как гибрид памятника собаке Павлова и статуи Свободы!
— Мы слушаем вас, — сказал Марк Санину, демонстративно повернувшись к Прошке спиной.
Санин в несколько глотков допил чай, поставил чашку и начал рассказ.
Мы сидели как завороженные. Никто не проронил ни слова, даже Прошка до конца честно изображал упомянутого сфинкса.
Когда Санин замолчал, наступила тишина — тягучая и темная, как патока. Липкая, точно паутина с выжидающим где-то в тени пауком. Чтобы порвать ее, я встала и потянулась к чайнику. И только тут заметила, как затекли ноги.
— Черт!
Мое восклицание прозвучало, как сигнал стартового пистолета.
— Бедные женщины! — поежившись, прошептал Генрих.
— На что вы намекаете? — задушенно прохрипел Прошка. — Вы хотите сказать, что этот ублюдок наметил в жертвы Варвару?! — На последнем слове голос к нему вернулся, причем, в виде компенсации — десятикратной интенсивности и частоты.
Я заткнула уши, но остальные, кажется, не обратили внимания на вопиющие децибелы.
— Не может быть, — сказал Леша. — У Варьки же нет денег!
Все повернули головы ко мне.
— Ну, не то чтобы совсем нет, — уточнила я. — Но больше тысячи баксов не наберется, это факт.
Санин, похоже, расстроился.
— Вы уверены? Может, у вас есть какие-нибудь ценности? Акции, антиквариат, картины?..
На слове «картины» мои друзья дружно вздрогнули, что не укрылось от сыщика.
— Да? Я угадал? Есть ценные картины?
— Варька, а может, Марк ошибается? — спросил Прошка чуть ли не почтительно. — Может, ты у нас — второй Ван Гог? Подарила бы, что ли, парочку своих творений, пока эмиссары Сотбис все по частным коллекциям не разбазарили. Обидно же — чужаки наживутся, а мы останемся с носом!
— Я всегда могу намалевать для вас новые. Или ты боишься, что меня не сегодня-завтра отправят к Создателю?
— Прекрати молоть чушь! — вмешался Марк и сказал, обращаясь к Санину: — Нет у нее никаких ценностей. А картины, о которых мы вспомнили, — любительская мазня самой Варвары. Она за них и доллара ни разу не выручила.
— Но ведь и не пыталась, — заметил справедливый Леша.
— Ладно, чего там! — я махнула рукой. — Марк прав: на мои картины ни один убийца не польстится. Разве что чокнутый какой… маньяк, свихнувшийся на почве любительской мазни.
— Ничего не понимаю, — пробормотал Санин и потер острую, как кромка топорища, переносицу.
— Послушайте, Андрей, а не может быть так, что блокнот принадлежал не убийце, а жертве… этой Метенко? — высказал предположение Генрих.
