Смерть — Красиво. Кстати, эти слова он мог бы написать при жизни, а пишет при смерти. Парадокс…
Бог. — Люди — это сплошные парадоксы… живут и каждый день убивают себя понемногу…. Им бы ценить свою жизнь, свое тело хотя бы, про душу я вообще молчу, а они? Посмотри, во что они себя превращают — эти расплывающиеся туши, эти дряблые щеки, эти прокуренные легкие и пропитые печенки… или, вот, к примеру, почему больнее всего им надо ранить тех, кто к ним ближе всех? То есть, получая по мозгам от шефа на работе, глава семейства приходит домой и вымещает свою обиду на хрупкой жене и маленьких ни в чем не виноватых детях. Или же болеют за любимую команду, забывая, что где-то в другом городе болеет родная мама…
Смерть — Действительно, странно… Люди пишут сами себе законы, которые потом всячески нарушают, причем, в первую очередь те законы, которые они, Господи, называют твоими заповедями. А их обещания? Влюбленный юноша, обещая достать любимой звезду с неба, после завершения конфетно-цветочного периода не может даже достать из стиральной машины свежевыстиранное белье, чтобы развесить его сушиться? Что уж говорить про их политиков и президентов… Сплошное вранье.
Бог. — Не то слово — иногда люди говорят по-русски, или там по-английски или по-китайски друг с другом, но друг друга не понимают. Вот даже живут много лет друг с другом, вроде на одном языке говорят, детей вместе воспитывают, а не понимают ни друг друга, ни своих детей. Вот я и пытаюсь понять — как так может быть?
Смерть — Господи, да ведь это даже тебе не под силу! Трудно понять то, что понять невозможно. Впрочем, это такие мелочи…
Бог. — Есть и глобальные вещи, например, при жизни они всячески гнобят тех, кого после смерти возводят на пьедестал, называют гениями своей эпохи, публикуют их произведения, заставляют учить в школе их стихи и писать сочинения по теме их романов… А при жизни? Франц Шуберт и Вольфганг Амадей Моцарт умерли в нищете, Винсент Ван Гог — в психбольнице…
Смерть — Ну, наш Писатель при жизни как раз успел получить известность и признание… Правда, на это он потратил полжизни…
Бог. — Нет, не пол-жизни, а всю жизнь… На борьбу с дураками-редакторами, кретинами-чиновниками, доказывая им, что его рукописи чего-то стоят… Но сколько крови попили ему его самые близкие люди…Жена вечно пилила его за то, что он не зарабатывает, как все… что в доме вечно нет денег… теща туда же…
Смерть — Кстати, когда он получил престижную премию в области литературы, то сразу все изменилось — его вдруг заметили, стали о нем писать….
