Она ничего не ответила, только смотрела на меня тёмными смеющимися глазами. Я показал пальцем на книгу в её руках.
— Зачем ты взяла книгу?
Она засмеялась, повертела книгу в руках и сказала:
— Я хотела вспомнить. Хорошенькое одно стихотворение. Только не помню ни начала, ни конца, и чье оно, тоже не помню.
Она говорила спокойно и просто, как будто мы с ней в одном классе учимся. И даже улыбалась.
— Слушай, как ты сюда залезла?
Она подняла удивлённо брови и снова засмеялась.
— А ты?
Так вот в чём дело! Она подумала, что я тоже влез сюда. Откуда ей знать, что я здесь работаю, униформы же у меня никакой нет и на лбу не написано. Я открыл рот, собираясь сказать, что я здесь ночной сторож. Но, во-первых, говорить девчонке, что работаешь на такой тупой стариканской работе — это как-то ну совсем не понтово. А во-вторых, я успел сообразить, что если она сюда влезла не впервые (меня ведь предупреждали об этом!) и думает, что я влез сюда тем же путём (кто знает, может они всем районом здесь тусуются), то я смогу узнать у неё как именно они сюда залезают и зачем.
— Я? Я как ты.
Она окинула меня взглядом с головы до ног, снова удивлённо вскинула брови:
— Я тебя раньше не видела.
— Я тебя тоже, — ответил я как можно наглее, помня, что лучшая защита — это нападение. Она пожала плечами, тряхнула головой, уселась на диван и стала листать книгу. Потом подняла глаза и нетерпеливо похлопала по сидению рядом с собой.
— Ну?
Я поколебался минуту, но потом всё-таки подошёл и сел рядом. Она порылась в кармане юбки и вытащила слипшийся комочек каких-то карамелек или леденцов. Отковыряла кусочек, сунула в рот, потом протянула мне.
— Хочешь?
На смуглой ладошке лежала кривая кучка сплавившихся леденцов с налипшими шерстинками и каким-то сором.
— Нет, спасибо.
— Не хочешь — как хочешь. Меня кстати, Машенька зовут.
Так и сказала. Не Мария, не Маша. Машенька.
— Коля, — представился я, радуясь, что не надо её липкую ладошку пожимать. — Часто тут бываешь?
— Всегда.
Ну не наглость? Всегда! Почему девчонки всегда врут? И всегда едят что-то сладкое?
— Не боишься тут одна бывать?
— А ты не боишься? — она делала вид, что ищет в книге своё стихотворение, или что там ей надо было, а сама косила на меня глазом и хитро улыбалась.
— Ну, ты всё-таки девочка.
Она, наконец, перестала притворяться, что читает, положила книгу на пол и повернулась ко мне.
— Все самые интересные книги написаны про мальчиков, ну или взрослых уже мужчин. И поэтому ты думаешь, что мне здесь не место?
