— Лучше уж таджикам письмо отдать.
— Кстати, вы сегодня это можете сделать. А у моего дома есть автобус, он как раз вас до его дома довезет. Правда ходит редко, — говорит она.
— Ну, хорошо, а в записке что писать? — смиренно спрашиваю я.
— Телефон свой напишите.
— Не буду светить свой телефон! — возмущаюсь я.
— Тут вы правы. Лучше мой оставьте. Напишите, что мне нужно с его мамой связаться.
— А я могу на его жену нарваться? — спрашиваю я её озадаченно.
— В общем-то, да. Но она совсем не поймет, зачем вы пришли. Не обратит на вас никакого внимания.
Пришла на остановку. Точнее, увидев автобус, побежала, еле на него успела. Блин, как будто его специально для меня подогнали. Чтобы я на полпути не свернула. Прям знак. Я попала в круговорот судьбы, который нес меня куда-то уже вне зависимости от моих желаний. В автобусе написала записку. Перепутала номер дома и квартиру и вышла не на той остановке. Плутала там долго между домов. Зазноба Саши живет не так уж далеко от квартиры моего детства. И в эти места меня тоже заносило. Зима, холодно, я в легкой курточке и без шапки, бегаю по улочкам, вызывающим у меня ностальгические воспоминания. Расплакалась. Тушь потекла, замерзла, укуталась шарфом. Видок тот еще. На пути попался таджик-дворник, он указал мне дорогу, нумерация была очень запутанная и неправильная. Все сходится таджик-дворник, рабочие. Ну прям сплошные знаки. Звоню в квартиру. На пороге его жена — красивая ухоженная женщина лет тридцати.
Вручаю записку со словами: «Меня попросили передать».
Она выспрашивает: «Кто, зачем?»
Я совсем не готова к разговору, если сказать, что мне не по себе — это вообще ничего не сказать.
Я пролепетала: «Меня просили. Знакомая Сашиного отца узнала о похоронах и хочет поговорить с Сашиной мамой».
Жена: «Он еще не пришел с работы».
В записке была просьба позвонить женщине, указано имя-отчество, поэтому мое блеяние звучало достаточно логично и правдоподобно.
Я вышла в холодном поту.
Звоню психологу:
— Что мне делать? Я видела его жену. Мне так стыдно. Саши нет дома.
— Стойте и ждите Александра.
— У него такая хорошенькая жена, и тут я, пугало огородное, обмотанное шарфом. Я не хочу появляться перед ним в таком виде! Да еще после стольких лет.
— А вам какая разница? Ведь любит-то он вас. Она хорошенькая, да и вы совсем не хуже.
— А как вы считаете, на его вкус кто привлекательней как женщина, она или я?
— Вы.
Жду полчаса. Без результата, приплясывая от холода. Полученная директива сильнее логики. Звоню психологу:
