— Почему во вторник не будет игры с Когтевраном?
— Твой ненаглядный лохматый Миллер узнал, что ты преследуешь его. И сбежал.
— Да-да, конечно, Малфой, — Гермиона склонила голову на бок, ожидая ответа, глядя на него с задумчивой поволокой на глазах. — Я жду.
— Ты идёшь, Грейнджер. Идёшь на хер отсюда.
Он резко развернулся и пошёл в сторону развалившихся на траве слизеринцев, которые тут же закопошились и заговорили друг с другом, пряча глаза.
— И все же прими душ, — крикнула Гермиона ему в спину, ловя на себе его взбешенный взгляд через плечо и усмехаясь.
— Не приближайся ко мне, Грейнджер.
Малфой ощущал ветер на лице и сжимал зубы, останавливаясь возле взмыленных игроков и отбрасывая метлу в сторону. Хватая чистое полотенце и ожесточенно вытирая лицо. Смыть.
Смыть.
Смыть её взгляд.
Жаль, что вот так нельзя протереть мозги, приводя их в порядок.
Чёртова дура, возомнившая себя центром Вселенной. Его грёбаной Вселенной! Позволяющая себе занимать его мысли и появляться там же, где появлялся он. Дура. Дура. Он так долго растирал лицо, что оно начало печь, а когда отнял полотенце от глаз, словил на себе взгляды молодых людей.
— Что? — рявкнул он, комкая полотенце и отбрасывая его в сторону метлы.
Крэбб и Гойл тут же отвели глаза, как и вечно вздыхающий Уоррингтон.
— Она горячая штучка, — с ухмылкой протянул Грэхэм, глядя на Драко и почти не смутившись.
Малфой не удержался и фыркнул.
— Ты что, больной, Монтегю?
Капитан покачал головой, открывая фляжку с водой и отпивая.
— А ты слепой, что ли?
Драко фыркнул, отворачиваясь. Какого хера Грэхэм говорит о ней? Какого хера он вообще смотрел на неё?
— Я бы подержался за её попку, — он хохотнул, и тут же послышалось согласное мычание Блетчли.
— Трахаешь её, а? Скажи, что нет. Я бы тоже не прочь подловить её в темном уголке.
Снова приглушённый гогот, который резко оборвался, стоило капитану и вратарю поймать взгляд Драко. Он понимает значение их какого-хера-с-ним-происходит взгляда. Он и сам не знал, какого хера. Просто чувствовал, как что-то внутри не даёт им позволить говорить о грязнокровке подобные вещи. Даже он сам этого не делал.
Он сам не позволял себе думать о том, как трахал бы её.
Трахал бы, трахал.
Трахал. Это слово настойчивым звоном повисло в голове, отдаваясь от стенок черепа и замирая, закручиваясь в образы. Живые, движущиеся.
Дышащие.
Влажные.
У них был привкус корицы.
Однако в следующую же секунду Малфой растягивает губы в ухмылке.
— Повелись, идиоты? Ловите, ебите. Мне до одного места.
