Вот оно, снова. «Моей» жизни…
Он забирает полотенце из моих пальцев, кладет на стол, опускает руки мне на талию, притягивает, пряча лицо у меня в животе. Я кладу ладони ему на голову, успокаивающе перебираю полные седины волосы.
— Прости, родная, - извиняется сразу за всю грубость. – Я в полном раздрае. Нужно побыть одному, хорошо?
Он снимает мои руки, припадает губами к ладоням… И я невольно вспоминаю ту апрельскую ночь, тот дождь, и хриплый, будто простуженный, голос, поющий без единой фальшивой ноты: «Прольются все слова как дождь, и там, где ты меня не ждешь…»
Вздрагиваю, выбрасывая из головы совершенно лишнее наваждение. Просто блажь, просто кусок памяти, который почему-то пришелся кстати, но замарал идеальный момент их с Олегом близости. Казалось, еще немного, еще чуть-чуть – и губы мужа скользнут по венам на ее запястье, выше, до ямки на сгибе руки. А потом Олег плюнет на все, возьмет ее на руки, отнесет в спальню и сделает так, чтобы неприятный инцидент больше никогда не тревожил штормами тихую гавань их семейной жизни.
Но он уже убирает пальцы, нетерпеливо сжимает телефон, и я иду к двери, думая о том, что еще вчера все было идеально: мы нежились на теплом пляже тропического острова, любили друг друга. Возможно, не так, как это делают молодожены – сумасшедше, по три раза за ночь. Но… Мы были счастливы.
За дверью останавливаюсь, боясь пойти дальше и случайно наткнуться на Олю или Кая. Что если они еще не уехали? Я не хочу видеть этого парня, не хочу даже запах его слышать, хоть он, кажется, надолго въелся в ноздри. Сигареты и почему-то до сумасшедшего свежий аромат спелого ананаса. Так пахнет этот сумасшедший мужчина.
Прикусываю язык, словно произнесла слова вслух, стираю с губ даже дымку слов – и провожаю взглядом начальника охраны Олега, который входит в кабинет мужа и прикрывает дверь до щелчка. Знаю, что Олег его чрезвычайно ценит за профессионализм и за то, что он превратил наш дом в неприступную крепость, но все равно вздрагиваю каждый раз, когда вижу или даже чувствую рядом. Квадратный, нелюдимый, бритоголовый и весь какой-то невозможно бесчеловечный. Словно бандит из отечественных боевиков времен лихих девяностых.
И что-то во мне противно сдавлено ноет. Так, что сердце вдруг заходится за ребрами, и я, чтобы не упасть, хватаюсь скрюченными пальцами за тумбочку. Перевожу дыхание, считаю до пяти, а потом – дальше, пока не приходит спасительное облегчение.
