- Здравствуйте. Извините, что вошел вот так. Я звонил вам недавно. Меня зовут Андрей. Может быть нужна моя помощь?
- Здравствуйте, я - Алла Васильевна. Проходите, - она повернулась и направилась в кухню. Андрей двинулся за ней.
- Присаживайтесь, - она кивнула на стул и подошла к окну. В кухне пахло табаком, на подоконнике из пепельницы торчали длинные окурки.
- Что же все-таки случилось? - спросил Андрей.
- Следователь считает, он застрелился... Несчастный случай или... самоубийство.
- Не может быть! - вырвалось у Андрея.
Буланова пожала плечами:
- Другими данными я не располагаю.
Андрей теперь рассмотрел её - стройная, темноволосая, лицо красивое, но холодноватое, отчужденное. Короткая прическа, гордая посадка головы. Твердый взгляд прозрачно серых покрасневших глаз.
- Видите ли, - смешался Андрей под её пристальным взглядом. - Каких-то полтора дня назад мы сидели вот здесь же вечером, у него была масса планов. Я не могу поверить.
- Я допоздна пробыла на работе, потом осталась ночевать у подруги. А утром, когда вернулась, нашла его на диване с простреленной головой. Вся подушка была пропитана кровью. Рядом - пистолет. И откуда он только взялся. Ужасно.
- А записка какая-нибудь... - начал Андрей.
- Какие могут быть записки, если перед этим он опустошил целую бутылку... На полу у кровати стояла, совершенно пустая. И откуда у него пистолет, ума не приложу? Зачем он ему был нужен?
- Не могу поверить, - пробормотал Андрей.
- Я тоже не могу, и, тем не менее... - голос её дрогнул, она отвернулась, постояла мгновенье спиной к нему, потом, обдав его волной духов, быстро вышла из кухни. Андрей услышал, как в ванне зажурчала вода. Через несколько минут Буланова вернулась.
- Вас не удивляет, что у него был пистолет? Откуда он у него взялся? снова спросила она.
- В Москве сейчас довольно легко достать оружие, - смутился Андрей. Пистолет, проклятый "вальтер", не следовало оставлять его Буланову, билась в голове мысль.
- Что вы хотели мне сказать и чем собираетесь помочь? - спросила Буланова.
Говорит довольно спокойно, подумал он, сложная дама.
- Видите ли, Ала Васильевна, - Андрей заколебался, и посмотрел на неё в упор. Тщательно наложенный макияж не мог скрыть припухших век. Андрею вдруг стало жаль её.
- В тот вечер, - продолжал Андрей, - мы с ним спрятали здесь деньги, валюту. Нет, нет... вы не подумайте плохого. Я работал с его отцом, и он просил передать деньги Борису. И вот... Нет, я не могу поверить. Он говорил о своем открытии, у него была масса планов.
