– Родители на даче, – сказала Лола. – Констатирую.
Столько раз ему приходилось намекать, заманивать девчонок, которые были в сто раз глупее Лолы и гораздо менее привлекательны, чем она. Где-то в глубине своих мозгов дочери ключниц понимали, что, кроме молоденького тела, у них ничего особенного нет, а потому, чтобы сохранить внимание «клиента», у них была одна-единственная тактика – «я на первом свидании никогда не целуюсь»… Арчи привык пробиваться сквозь стены, и вдруг ему так просто открыли дверь.
Он смутился. Даже в двадцать с копейками, голодный как дембель, он эту прямоту не оценил и начал волноваться. Что-то как-то неожиданно быстро и легко ему дверь открыли.
Он огляделся. Приятная кухня. Утюги старинные на полке. Самовар тульский. Хохлома. Все привычно, по-старому, мамин дизайн. Успокаивает. Чайник кипит. В форточку весна. В спальне мягкий палас, он думал, не сможет дойти до кровати, ногами стряхивал джинсы. Запутался в штанах, упали на пол. Потом целовались долго, ему казалось, страшно долго. Голова кружилась, комната плыла. Девичья светлица, ничего особенного. Часы на стене с фотографией Биг-Бена. То ли без двадцати восемь показывали, то ли без пятнадцати… Арчи посмотрел на время и вспомнил, что в восемь будет звонить Марина.
И сразу, как по команде, как в армии, он вскочил, штаны, рубаху натянул – и бежать. Он что-то на прощание промямлил, извинился, сказал, что срочные дела, неотложные, и побежал, благо было недалеко, два квартала всего от Лолы до его дома. Он гнал через дворы, срезая…
Как он бежал!.. Мы все так бегали, сил было много, мозга мало, вот мы и летали как ненормальные, выпрыгивая из теплых постелей, разрывали живые объятия, чтобы догнать воздух… Голос? Мечту? Что мы все догоняли? Не знаю… Может быть, самих себя в последние моменты своего убегающего детства. Не помню.
Арчи ворвался в квартиру весь красный, в подъезде услышал, как звонит телефон. Когда ворвался, мама сняла трубку и, улыбаясь, говорила: «Да вот он, вот он, прибежал…»
Он дышал как собака, волоча за собой аппарат, закрылся в комнате, упал на кровать и не мог ничего говорить. А эта его Марина, в Италии, на какой-то ферме под Римом, черт-те где, среди чужих мандаринов и кукурузы, среди избалованных мужчин, слушала его дыхание. Она заплакала. «Поздравь меня, – сказала. – Я тут замуж выхожу». Хотела замуж, ей тоже приспичило срочно, потому что виза, вид на жительство, все это не терпит, не ждет. Марина все успела, уладила, итальянца охмурила, молодец. Она была довольна, а ревела, потому что понимала – больше никто не будет так любить ее сиськи, как этот русский мальчик.
