Этими мыслями я пытался защитить сознание от прессинга собачьей своры. Получалось не очень. Где-то в подсознании любого примата, сидит стремление бежать от зубасто-хвостатой опасности в сторону ближайшего высокого дерева. Псы, тем временем начинали борзеть. Время от времени, то одна шавка, то другая, вырывалась вперед. Прижавшись к земле и заливисто лая, демонстрировала намерение прыгнуть. Однако, далее этого пока не доходило.
Я приготовился в любой момент выхватить окаменевшие кости и дать своре отпор. Да, именно кости, ведь очки характеристик еще не раскиданы, и Железная аргументация недоступна.
На мое (или, наоборот, собачье счастье), со стороны деревни раздались голоса, топот и звяканье. Толпа… Да, именно толпа, а не отряд. Даже гурьба, без малейших признаков дисциплины. Гурьба толстеньких бородатых краснощеких мужичков, опасливо переглядываясь, не очень быстро, как бы нехотя, двигалась в мою сторону. Видно, им не очень хотелось встречать странного вечернего гостя.
В руках мужички, не очень уверенно, сжимали различный хозяйственно-садовый инвентарь, заменяющий им оружие. Я пригляделся и хмыкнул. Дамаг у инструментов, даже по сравнению с моими нубскими косточками — смешной. Да и сами крестьяне, ненамного сильнее муравушек. Конечно, если гурьбой кинуться, в конце концов, затопчут. Но, боятся правильно. Я этих, пузанов, десяти-двенадцатиуровневых если что, на винегрет покрошу. Половину точно. Вон, только один пятнадцатого левла. Наверное, главный.
— Кто таков, почему без шапки? — еще издалека заорал самый пузато-бородатый. Не тот что пятнадцатый, а другой. Вообще одиннадцатого левела. Обутый в отличии от прочих в сапоги. В теплой не по сезону, треухой шапке, однако, без штанов. Вообще, все крестьяне, а это без сомнения были самые настоящие крестьяне, одеты по принципу «кто, что успел нацепить». Некоторые в лаптях на босу ногу, другие просто босые. Двое-трое в валенках. На ком рубахи нет, на ком штанов, четверо вообще из бани. Стоят, вениками и шайками прикрываются. Но, все поголовно вооружены, правда, как я уже сказал — кое-как. И все в шапках. Меховых. Правда, разного фасона. Не иначе, шапка тут признак чего то там. Возможно вообще статусная шмотка.
— Ты староста? — вместо ответа крикнул я. Крикнул, потому что собаки завидя хозяев залаяли еще заливистей, выказывая служебное рвение. Но обращение пузана оставлять без внимания было нельзя. Будет еще каждый непись мелкоуровневый мне хамить! В конце концов, я Истинный Ур, Адепт Тьмы… и… ну… почти. Инквизитор! А этому быдлу, только дай волю, враз уважать перестанут.
