Вечер встретил его мелким дождем. Теплые капли словно бы касались лица, лаская его мягкими прикосновениями, но колокольчики внутри продолжали свой печальный перезвон. Человек, не различая дороги, медленно брел по лужам, домой.
Если бы один телефонный разговор все мог решить. Иллюзия близости. Иллюзия простоты. Нет! Звезды, что иногда проблескивают из разрывов туч и те более доступны, чем серебристый смех. Подняться бы наверх, туда, в эту холодную бесконечность, да спросить того, кто все придумал: "ЗАЧЕМ?" Но людям не дано подняться в небо.
- Если ты там, - произнес Сергей, останавливаясь и глядя сквозь клочковатые облака на медленно разгорающиеся звезды, - скажи, зачем ты придумал этот мир?
Тебе было очень смешно, да? Ты хотел повеселиться?
Холодный ветер гнал по небу тучи, скрывая звезды. Потом они снова появлялись в разрывах, нестерпимо сияя и маня к себе. Никто не ответил Сергею.
"Да, - сказал он сам себе. - Ты, наверное, просто пошутил... Неудачно пошутил".
Он снова шел в мутной пелене капель, а деревья склоняли над ним свои уставшие от долгого жаркого лета ветви и роняли листья ему вослед...
"Зачем Бог создал Вселенную? - думал Сергей. На миг ему представилась холодная бездна пространства, и ему стало не по себе. - Бог просто устал быть один, ему хотелось разделить свой тяжкий груз с другими, такими же, как он... Стало ли ему легче? Из нас ничего не получилось, и он по-прежнему одинок... Может, именно поэтому он не пожелал дать нам Вечность, и человеческая жизнь коротка, как миг?
Мы несем свое маленькое бремя лишь недолго, гораздо меньше, чем та же раскаленная звезда , что сияет нам с небес. А если бы мы жили дольше? Мы бы не смогли вместить эту боль...
Или все же он просто хотел посмеяться над нами - глупыми, наивными, самоуверенными? Он знал ответы на все вопросы, наперед знал, и это знание заставляло его кривить губы в усмешке, глядя на все наши старания и стремления?
Да нет же, все было по-другому, он был всего лишь одинок..."
- Тебе было просто грустно и одиноко, да? - Добавил Сергей вслух, останавливаясь. - Ты хотел придумать мир, который был бы лучше, чем тот, что есть у тебя. Мир, в котором нет боли и одиночества, мир, в котором твои дети были бы счастливы?
И снова никто не ответил ему. Он шел по чернеющему городу, стараясь обходить яркие, переливающиеся разноцветным неоном витрины. Ветер-забияка трепал его куртку, заглядывал в лицо, но человек шел молча, ссутулившись, запрятав руки глубоко в карманы. И лишь тени памяти неслышно скользили рядом с ним, временами забегая вперед, чтобы высветить где-то внутри, в глубине застывшего от боли сердца, яркие солнечные картины - мозаичные картины из кристалликов льда.
