- Что-то я, между прочим, не вижу здесь нашего Женечку? - вдруг заметил Роман отсутствие одного из братков.
- Ему звонили и домой, и на мобильный, не отвечает ни тот, ни другой, сказал кто-то.
- Странно, - пожал плечами Роман. - А ведь он мне очень нужен. Ну ладно, до свидания. Я хочу спать...
Он поднялся к себе на седьмой этаж, разделся, налил стакан кефира и стал смотреть по телевизору ночные новости. Потом немного подумал и набрал номер телефона.
- Алло! - ответил мужской голос. - Алло, я слушаю вас...
В планы Романа не входило разговаривать с этим человеком, и он хотел было положить трубку, но тот предупредил его.
- Это Роман Ильич? - вдруг крикнул мужской голос. - Я чувствую, это вы... Где Нина, скажите мне, пожалуйста, я умоляю вас...
Роман положил трубку и набрал другой номер, взглянув на часы, - шел уже первый час ночи. И опять мужской голос:
- Я вас слушаю... Что вы молчите? Кто это? Говорите же, не тяните душу...
Роман положил трубку, потом пошел в крохотную прихожую, вытащил из кармана дубленки пачку "Парламента", закурил.
"Курить заставляют, сволочи, - подумал он злобно. - Душу им тянут, видите ли. А есть у них душа-то?"
Он выкурил сигарету, разделся и лег под теплое ватное одеяло. День был трудный, но плодотворный, и можно было бы спокойно заснуть с сознанием выполненного долга. Но.., не спалось. Было безумно тоскливо и одиноко. Хотелось выть волком от этого окаянного одиночества. Калейдоскопом проносилась его сорокасемилетняя жизнь...
...Шестьдесят пятый год. В июле Ромка приехал в Москву искать счастья. Ему все равно было, куда ехать, когда умерла от инфаркта мать, а отчим выкинул его на улицу, на следующий же после похорон день приведя в дом молодую жену. Ромке было тринадцать, он был хил и невзрачен, как-то противостоять здоровущему отчиму не мог. А почему он не поехал из Иршанска в столицу Украины Киев, а поехал именно в Москву, он до сих пор не понимает. Может быть, тогда бы его жизнь потекла по другому руслу. Судьба...
Ромке очень жалко было своих зачитанных до ветхости книжек, оставшихся в доме, - Дюма, Джек Лондон, Майн Рид, Жюль Берн, - их ему покупал еще покойный отец. А больше ничего не было жалко, только себя самого. На нем были серые потертые брюки, которые были ему малы, и такой же пиджачок клоунского вида. Он прекрасно знал, что представляет собой жалкое зрелище. И он был страшно стеснителен. В кармане лежало три рубля, ему дала их еще покойная мама, перед тем, как ее увезли в больницу, откуда она уже не вернулась. "Сынок, у тебя скоро день рождения, это тебе на подарок, у меня больше нет. Вернусь, дам еще". Не вернулась. А в свой день рождения, тринадцатого июля, Ромка ехал зайцем в Москву. По вагону разносили пирожки, бутерброды, лимонад. Ромка хотел купить себе пирожок и бутылку лимонада, рванул трояк из кармана, трояк зацепился за крючок от перочинного ножичка, и от него оторвался кусочек. С ужасом Ромка глядел на этот рваный трояк, последнюю надежду... Он дрожащими пальцами протянул толстой разносчице этот трояк, еще на что-то надеясь. "Да он рваный. Не приму, - фыркнула толстуха. - Кусок вон оторван. Мне что, из своих выкладывать за тебя? Давай другие деньги". - "А других у меня нет", - пролепетал дрожащими губами Ромка. "Мое-то какое дело? Твои проблемы", - улыбнулась разносчица золотыми зубами и пошла дальше. До Москвы он ехал голодный, ему страшно хотелось пить, но трояк никто не хотел принимать.
